Serge Viau : : : Chien d'écrivain

−−− Chien d’écrivain −−−
sont pourtant tout cousus de langage, tous
et chacun composés à 90, à 95% de cette
fumée-là : bla ! bla ! bla ! Dans les brasseries,
en chaloupe, dans la merde, pendant
la pause, lapant la soupe, sous les draps,
au sommet des monts, devant les morts, ici,
là, toujours et partout, qu’est-ce qu’ils
font ? Ils causent ! Ils font des bulles, ils se
gaspillent dans le baragouin ! « Moi je me
moi moi moi je me moi, moi ! » L’irrépressible
dilapidation au fur et à mesure que le
produit se manufacture entre les deux
oreilles ! Ils ont tellement l’habitude de jeter
les mots n’importe où, de tout garrocher
n’importe comment, à pleines poignées, sur
n’importe qui, qu’ils en restent comme
interloqués devant les livres, saisis qu’ils
sont d’une sorte de vertige, parfaitement
sceptiques et tout à fait retors à l’idée que
ces machines-là aient pu être calibrées au
quart de poil, que ce qu’ils prennent pour
une diarrhée n’en soit pas une, qu’entre
certaines mains les mots puissent être de la
belle mécanique mouillée d’amour. Oui,
cher Céline ! Il n’y a qu’un écrivain – je ne
parle pas des normaleux courbatus ! des
profs de français boule-à-miteux ! – capable
de s’enfurioser à tue-tête devant les souillons
du langage, les cochons qui y font
n’importe quoi, les bouffons de marécage,
poubelles d’eux-mêmes, mangeux de caca
écumant l’ânerie, déconnant l’à peu près,
bafouant le seul don du ciel qui devrait les
faire se précipiter à genoux et dire merci !
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