Serge Viau : : : Chien d'écrivain

−−− Chien d’écrivain −−−
ner. Henry Miller disait que « quel que soit
l’endroit où vous dépose votre parachute,
c’est toujours le même : la vie quotidienne ».
C’est dans ce doux merdier que mes grandes
ailes calcinées ont fini par me faire atterrir,
pour le meilleur et pour le pire. Je
venais d’entrer dans mon âge d’homme.
H. V. : Qu’est-il advenu de l’écriture ?
L. J. : Il y a deux façons d’être dans les
mots, dans le langage : ou bien on s’y couche,
comme dans le lit d’une rivière, ou bien
on s’y dresse, comme sur un piton solitaire.
Disons qu’après être tombé du pic trop
élevé où l’écriture m’avait fait me jucher, je
me suis mis en quête de la rivière qui pourrait
nous recueillir et nous adopter, moi et
mon humanité retrouvée.
H. V. : Une rivière est un cours d’eau qui
se jette dans un autre cours d’eau.
L .J. : Oui. La rivière est un chemin qui
marche vers d’autres eaux, et tout ça circule
énormément, même si ce n’est que pour
tourner en rond. Le monde horizontal est
aussi celui de la circularité. Il y a le passé,
le présent, l’avenir, les hommes, le monde,
l’écriture, mais tout se trouve sur un même
plan, tout se ramifie en tout, tout communique
avec tout, dans un incessant mouvement
horizontal et circulaire. Tout ce qui
existe, existe dans une même dimension,
unique, celle de l’existence. Pour moi,
l’écriture – l’écriture-passion – avait été le
lieu de la transcendance, du refus de l’existence
; elle est devenue, après l’échec de la
fin de mes adolescences, le lieu de l’immanence,
de l’incarnation, d’un acquiescement
à l’existence. Plus précisément, elle est
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