Serge Viau : : : Chien d'écrivain

−−− Chien d’écrivain −−−
20 août
En toutes choses de l’art comme de la
vie, l’objet n’est rien, l’attention est tout.
Tout lui est bon, toute vie, toute la vie.
Seule l’attention passionnée, médicale, furibonde,
sait tout magnifier, même la laideur,
le répugnant, le mal. Elle agrandit et grandit
tout, dans l’amour aussi bien que dans
la haine, sous le soleil de la folie comme
dans l’habit du rire le plus spectral. Elle est
la fenêtre par laquelle le banal n’entre pas
autrement que dépossédé de son masque
de banalité, le vulgaire de son aspect commun,
le boueux de sa gangue de saleté.
L’attention enfuriosée est le triomphe vengeur
du petit sur l’imposture de toutes les
fausses grandeurs. Être comme tout un
chacun ne présente aucun intérêt, l’être
avec la plus fine, la plus forte, la plus
maladive attention, c’est avoir déjà cessé de
l’être. Bravade, orgueil, défi à la mort, à la
vie elle-même, la raison en importe peu.
Opposer cette attention fulgurante à tout ce
qui voudrait se refuser à elle, c’est, comme
toujours, une affaire de parti pris. S’il faut
choisir, que je choisisse l’impossible, l’impossible
vision de l’impossible même. Ce
parti pris est un pari, non pas une arrogance.
Vais-je réussir ? Vais-je échouer ? L’échec
le plus calamiteux n’est pas moins
exemplaire que la plus flamboyante des
réussites ; réussir n’est jamais que réussir
à choisir, pour le meilleur et pour le pire.
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