its-raining-love-emma-m.-green

– On a Internet, tu sais, à la campagne. Tu peux commander tout ce que tu
veux en ligne. Ça devrait arriver d’ici… deux ou trois semaines.
Il ricane et je dois me retenir de le défigurer d’un bon jet de thé bouillant.
– OK, suis-moi, Chemisette…
Il m’attrape par le bras, j’ai le temps de saisir au vol deux crumpets qui me
faisaient de l’œil, je mords dans l’un d’eux en gémissant de plaisir alors que
le vicomte m’entraîne à l’étage sans me presser, en faisant attention à mon
genou. On fait une première halte dans ce que j’imagine être son bureau, il va
ouvrir une grande armoire et en sort un ordinateur portable ultra-fin qu’il me
tend :
– Le code wi-fi, c’est Pippalistair30.
Je le fusille du regard, la bouche trop pleine pour lui envoyer une vacherie
bien pensée.
– Je plaisante. Il n’y en a pas.
– C’est vrai que pour protéger son réseau, il faudrait avoir des voisins…
persiflé-je.
– Le domaine est rattaché au village d’Englefield, qui comptait deux cent
quatre-vingt-six habitants au dernier recensement.
– Dont environ deux cent cinquante seniors qui ne savent même pas ce
qu’est Internet, précisé-je.
– Faux, les fermiers du coin ont su prendre le virage technologique et
jouent un rôle essentiel dans le dynamisme du Berkshire, malgré sa
réputation rurale et conservatrice. On dit même que la région pourrait devenir
la Silicon Valley britannique dans les années à venir, avec tous ces jeunes
diplômés qui fuient Londres pour retrouver…
– C’est bon, Blackwood, je retire, je n’ai pas dénigré ta campagne, tu peux
te détendre sur l’exposé !
Alistair reprend son souffle et réalise qu’il s’est un peu enflammé. Moi, je
réalise à ce moment-là seulement son attachement à ses terres, à ses racines, à
cette famille dont il refuse de me parler.