its-raining-love-emma-m.-green

Rain ne saisit pas la moquerie et le remercie, puis m’invite à me rasseoir
près de lui.
– Sers-toi de sa force et de sa paix intérieure, vos âmes s’appellent et se
complètent à merveille, me conseille la blonde.
– Il faut vraiment que vous arrêtiez la drogue, tous ! maugréé-je. Et toi, la
mappemonde, ne me parle pas.
– C’est « Monsieur Mappemonde », corrige-t-il, hilare. OK, Madame
Prairie ?
Je quitte ce maudit cercle, une fois de plus, en priant pour que l’autre Atlas
ne me suive pas. Je rejoins les dortoirs et m’allonge sur mon lit pour
bouder… à défaut de pouvoir faire quoi que ce soit d’autre. J’insulte
silencieusement ma sœur aînée, et les deux autres, au passage, pour ne pas
faire de jalouses. Je fixe le plafond immonde et gémis pour que ma mère
m’entende et vienne me chercher. Puis je réinvente dans ma tête un monde où
les hommes méprisants, qui se croient tout-puissants et tout permis,
n’existent pas. Puis je raye carrément toute la gent masculine de la carte, ça
ira plus vite. Mais je décide de garder quand même leurs corps nus et
musclés, juste pour le plaisir des yeux et des mains… et du reste. Selon notre
bon vouloir.
On me laisse tranquille un bon moment, je pense, le temps que cette
stupide cérémonie des noms se termine, puis le maigrichon en lin vient me
chercher pour m’annoncer que c’est l’heure de l’activité de groupe. Je
m’apprête à dire non, enfreignant la règle je-ne-sais-plus-combien, mais il me
précise qu’il s’agit d’un atelier mêlant chants ancestraux et massages.
– Il suffisait de dire le mot magique plus tôt ! bougonné-je en me levant
pour le suivre.
Mais je n’aurais pas dû me réjouir si tôt. Pendant ce que j’imagine être
environ cinq heures, Rain nous apprend à imiter avec nos bouches le chant
infernal du bol tibétain, pendant que Stone nous enseigne les techniques de
massage digital à réaliser sur soi-même, pressant du pouce chaque millimètre
des lignes de nos mains. Je crois que je deviens sourde à force de chanter «