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Ses yeux verts s’assombrissent et sa voix profonde me souffle :
– Tu crois vraiment que j’ai envie qu’il t’arrive du mal ?
Il reprend son chemin, me dépasse, je redémarre, accélère, passe devant lui
juste par principe et trottine jusqu’à apercevoir la grande façade médiévale.
Et repérer le monospace garé dans un coin. Suivi des six intruses – et de la
boule de poils – qui sont plantées juste devant. En d’autres mots : le clan
Jones. Cent pour cent féminin – à l’exception d’un membre de type canin.
Cent pour cent pas invité.
– Putain de merde ! lâché-je, paraphrasant Siobhan.
– Pippa Jones, qui sont ces gens qui agitent frénétiquement les bras dans
notre direction ? s'inquiète Alistair, trois pas derrière moi.
– Une illusion d’optique ? tenté-je d’une voix timide.
– Pippa… insiste la voix menaçante dans mon dos.
– Fuis, lui soufflé-je. Va te cacher dans les bosquets ! Il est encore temps
de sauver ta peau !
Au même moment, une voiture remonte l’allée derrière nous. Je me
retourne, reconnais Grayson au volant et lui fais un signe amical de la main,
consciente qu’il est venu s’assurer que tout allait bien après notre départ
précipité du stade. Sautant sur l’occasion, Alistair ouvre la portière côté
passager et grimpe dans le véhicule. Il balance à peine trois mots à son ami,
qui actionne la marche arrière.
– Comme je te comprends, vicomte… soupiré-je en me remettant en
marche.
JE – VAIS – LES – TUER.
Deux cents mètres plus loin, je suis accueillie en fanfare par un Prince-
Harry tremblant de l’arrière-train et par ma bande de joyeuses dégénérées qui
agitent aussi leurs six popotins. J’embrasse mon vieux chien puis mes deux
nièces sans écouter l’avalanche de questions et de remarques diverses qui me
tombe dessus.