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Mentir au téléphone, sans regarder l’autre en face, c’est une chose. C’est
moche, c’est mal, mais c’est faisable. Et ça peut parfois même se révéler
utile. Mais mentir en plongeant mon regard dans ses yeux de biche aux
abois… c’est impossible.
– Siobhan, il faut que tu me jures de ne jamais parler de ça à personne…
– Je mourrai en emportant ton secret, Pippapalula, affirme-t-elle en posant
la main sur son cœur.
Ce surnom, inspiré du « Be Bop a Lula » d’Elvis, m’a toujours fait mourir
de rire. Sauf aujourd’hui.
Alistair me détesterait pour ce que je m’apprête à faire… Je suis sur le
point d’enfreindre la première règle de notre accord. De révéler notre secret.
Mais Siobhan est ma meilleure amie. Ma confidente. Celle que j’appellerais
en pleine nuit pour m’aider à enterrer le corps démembré de Hugh Chapman.
Et le pire, c’est que je sais qu’elle dirait oui.
– C’est un faux mariage, lui révélé-je soudain, d’une petite voix.
– Holy shit !
Je lui raconte tout, dans les moindres détails. Ma rencontre avec un certain
Atlas. Notre retraite cauchemardesque au milieu des drogués. Notre nuit de
folie. Notre fuite, ma blessure, notre arrivée au manoir. La proposition
d’Alistair que je n’ai pas pu refuser. Mon besoin vital de souffler loin de
Londres, de mon ex et de mon humiliation. Mon faux fiancé, que je
commence à mieux cerner même s’il me cache un bon nombre de secrets.
Notre cohabitation incertaine, notre attirance évidente que l’on nie l’un
comme l’autre, mes efforts pour me faire à cette vie, pour m’intégrer. Sa
bande d’amis, les villageois du coin, ma mère qui me harcèle, Prince-Harry
qui me manque, mes cheveux qui frisottent, mes bottes qui me grattent…
– Pip’s ? m'interrompt Siobhan au bout de dix bonnes minutes de
monologue.
– Oui ?
– Écris un scénario.