its-raining-love-emma-m.-green

– Disons qu’il se peut que mon vieil ami ait un peu trop bu ce soir, et qu’il
m’ait parlé de ce qui se passera le premier janvier si aucun mariage n'est
célébré, ajoute l’inconnu.
Cette information était strictement confidentielle. À part ce foutu notaire,
personne n’était censé savoir qu’Alistair allait perdre ce domaine à moins
qu’il ne se marie, selon la volonté de ses parents. Contracté de la tête aux
pieds, l’air furibond, bouillonnant, prêt à dégainer un flingue imaginaire, mon
fiancé passe férocement la main dans sa nuque pour occuper ses mains, puis
triture sans cesse la montre de son père entourant son poignet. Je me place à
côté de lui, glisse ma paume dans la sienne pour apaiser son tic et m’entends
dire :
– Vous nous avez dérangés pour rien, monsieur le comte. Notre mariage
aura bien lieu, dans sept jours. Ce manoir n’est pas à vendre, il ne quittera pas
la famille…
– Je suis prêt à dépasser le prix de vente ! Et à payer comptant, insiste-t-il
malgré tout.
Alistair lâche un long soupir, les yeux rivés au plafond, fait dix pas jusqu’à
la grande porte d’entrée qu’il ouvre d’un geste impétueux et fait signe à
l’intrus de décamper.
– Je vous donne dix secondes pour dégager, Windmire, grogne-t-il en le
fixant de son regard assassin, fier, intouchable. Et c’est la dernière fois que
vous verrez l’intérieur de ce manoir, donc profitez du peu de temps qu’il vous
reste en ouvrant grand les yeux.
Le comte fait de la résistance. Il s’affale un peu plus contre la cheminée,
s’agrippant à son rêve d’acheter ce manoir comme un chien refusant de lâcher
son os. Mais mon fiancé est très sérieux. Il bondit jusqu’à l’intrus et le déloge
de force. Windmire lâche un cri ridiculement aigu en se faisant traîner hors
des lieux. La porte se referme derrière lui avec fracas et Alistair, deux
flammes incandescentes dans les yeux, me rejoint brusquement. Tout en me
faisant reculer jusqu’au mur le plus proche, sublime, arrogant, insupportable,
touchant, Costard me murmure d’une voix profonde :