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ne pas l’épargner. De le secouer vraiment. Si ce n’est pas maintenant, ça
n’arrivera jamais.
– Votre histoire devrait être sur toutes les lèvres, dans tous les esprits. Ton
frère est un héros. Toi aussi. Tu ne guériras jamais si tu en fais un secret. Les
visages de la fondation Blackwood, ce sont les vôtres. Vos ressemblances,
vos différences. C’est votre fraternité qu’on devrait célébrer à chaque gala,
chaque foutue garden-party qui a lieu ici.
Je brandis le portrait de famille que j’ai emprunté dans la bibliothèque.
Alistair et Benedict sont deux adolescents insouciants, d’une beauté
insolente, qui entourent leurs parents. Mon fiancé, grand et carré, les cheveux
courts en désordre, un petit sourire en coin. Son frère aîné, grand et fin, une
épaisse chevelure bouclée du même blond cendré, un immense sourire franc.
Les traits du père et de la mère mélangés. La fierté se lit sur chaque visage,
l’amour dans chaque regard, l’unité dans chaque main nonchalamment posée
sur l’épaule de l’autre.
– Ces gens ont existé, ajouté-je tout bas. Ils t’ont aimé. Tu les aimes
encore. Tu ne peux pas simplement les effacer pour arrêter de souffrir. Ça ne
marche pas. Ils sont ton histoire. Et je veux la raconter.
Mon fiancé s’assied dans l’herbe en soupirant. Il capitule. Il replie
soigneusement les manches de sa chemise blanche, jusqu’aux coudes, comme
s’il était prêt à se mettre à nu et qu’il avait du pain sur la planche. Un vieux
moteur à réparer. À désosser pour mieux le remonter.
J’appuie sur le bouton que m’a indiqué Grayson sans toucher à rien
d’autre. Le cadrage est parfait : le majestueux manoir d’Englefield en fond,
son imposante façade médiévale, la campagne du Berkshire comme décor. Et
un vicomte blessé, au premier plan, qui accepte d’être juste un homme qui a
tout perdu, enfin. Juste un orphelin de frère, de père et de mère qui peut peutêtre
en aider d’autres ou s’aider lui-même, puisqu’il l’a enfin décidé.
– Ce manoir, c’est mes racines, commence-t-il en tournant la tête pour le
regarder. Ces vieilles pierres renferment mes souvenirs d’enfance. Nos
traditions. Mes fantômes. Tout est là-dedans.