its-raining-love-emma-m.-green

– Magnez-vous, Oreo ! J’ai un programme chargé qui m’attend à la
maison…
Surexcitée par cette idée de retrouver la civilisation et ma vie, j’attrape
mon portable et mon chargeur planqués sous le matelas et je pars devant.
Atlas me rattrape rapidement pour me rappeler qu’il est en charge de cette
mission évasion, qu’il détient les plans et que je n’ai pas intérêt à tout faire
foirer. Je me promets mentalement de ne plus parler ni le provoquer jusqu’à
ce qu’on soit sortis d’ici. Sains et saufs.
À une allure folle et dans un silence de mort, je marche dans ses pas – ou
plutôt je cours en tentant de suivre sa cadence – je regarde droit devant moi,
je me retiens de crier chaque fois qu’une chose non identifiée me frôle, je
tiens le rythme et mes promesses alors qu’on quitte la communauté et qu’on
s’enfonce dans les bois. La campagne anglaise ne m’a jamais paru si hostile,
si sombre, si sauvage, ni l’homme devant moi si grand, si solide, si assuré. Il
ralentit un peu, fait volte-face et marche à reculons en m’observant.
– Respirez par la bouche, vous allez avoir un point de côté.
– Alistair ? couiné-je, à bout de souffle.
– Hmm ?
– Je peux parler ?
– Oui, ces histoires d’heures impaires, c’est terminé !
– OK… Alors il n’y a pas un seul point dans mon corps, de face, de dos ou
de côté, qui ne me fasse pas souffrir le martyre. Mais je ne me plains pas.
C’est juste pour votre information. Par souci d’honnêteté.
– Vous n’en faites pas un peu beaucoup ? se marre-t-il.
– Je préfère ne pas vous répondre. Pour économiser le peu d’oxygène qui
me reste.
– On marche depuis à peine deux heures.
– Rectification : vous marchez. Moi, je trottine comme un bébé aux jambes
minuscules et aux chaussures trop grandes, je me casse la figure tous les dix
mètres, je me relève sans pleurer, et je ne réclame même pas de biberon, de
bisous sur mes bobos aux genoux ou, encore mieux, qu’on me prenne dans
les bras…