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d’avoir des enfants un jour… être heureux alors que lui n’avait pas droit à
tout ça.
– Tu le regrettes, dix ans après ?
– Non. Je n’aurais pas pu faire autrement. C’était ça ou crever… Je
regrette seulement de ne pas avoir fait plus pour mes parents, qui m’ont
toujours pris comme j’étais, qui ne m’ont jamais rien reproché. Ils ont essayé
de me guider vers autre chose, de me ramener vers eux, de m’apaiser. Mais
j’avais besoin d’être le pire fils qui soit pour ne jamais remplacer leur fils
parfait. Je me trompais. Ils avaient besoin de moi.
– Qu’est-ce que tu changerais, si tu pouvais ? Qu’est-ce que tu leur dirais ?
– Rien. Je n’ai jamais dit grand-chose, moi… Je préfère agir.
Il se tait et m’observe, derrière la caméra. Nos regards se jaugent un long
moment, se parlent en silence, comme ils savent si bien le faire. Puis Alistair
retourne à ses brins d’herbe arrachés. Comme ses confidences.
– J’aurais juste voulu qu’ils sachent que je me bats pour le manoir. Pour
leur fondation. Pour leur nom. Pour leur fils. Je continue à faire la promotion
du don d’organes entre proches, comme le voulait ma mère. Je récolte des
fonds pour faire avancer la recherche médicale sur les greffes, comme en
rêvait mon père. Je veux que d’autres frères que le mien survivent. Que
d’autres parents puissent garder leurs deux enfants. J’espère simplement…
qu’ils seraient fiers de voir que je poursuis leurs combats.
Mon cœur se serre et Alistair se redresse d’un bond, sort du champ de la
caméra pour essuyer ses yeux d’un revers de main. Il sort sa chemise blanche
de son jean, défait un bouton supplémentaire au col, comme pour retrouver
de l’air. Et j’appuie de nouveau sur le bouton pour arrêter l’enregistrement.
Il se racle la gorge et s’ébouriffe les cheveux d’une main avant de me
rejoindre de l’autre côté, les mains dans les poches, sa nonchalance retrouvée.
– Merci… pour la thérapie, souffle-t-il, ironique.
– Avec plaisir. Si je ne te conviens pas comme épouse… pense à moi pour
une psychanalyse.
– Non, merci.