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– J’avais 20 ans, je faisais le con… J’ai eu un grave accident de moto, j’ai
perdu beaucoup de sang et mes deux reins ont lâché. Benedict était
compatible. Il m’a donné un des siens. J’ai subi une greffe, ça a marché, je
me suis rétabli.
– D’où ta cicatrice… susurré-je.
Je cherche sa main à tâtons. Nos peaux se trouvent mais restent comme ça,
à se frôler, sans oser se mélanger. Je ne suis pas sûre qu’il veuille de ma
tendresse. C’est déjà inouï qu’il s’ouvre à moi, allongé sous l’Aston Martin
de son frère que j’ai osé conduire.
– Je suis désolée… lâché-je simplement.
– Mais pour Benedict, les complications ont commencé. Infection.
Maladie nosocomiale chopée à l’hôpital. Son état s’est vite dégradé. Il est
mort… Il avait 23 ans, putain.
Sa voix se brise et sa main se plaque sur ses yeux pour que je ne le voie
pas pleurer. Mais je vais prendre doucement ses doigts et les noue aux miens.
Je ramène nos mains croisées sur mon cœur. Ça tambourine fort.
– Parle-moi de lui… essayé-je.
– Je ne peux pas… Je n’y arrive pas.
– Fais-le vivre encore, Alistair. En toi. Par toi.
– C’est trop dur… Ça a brisé mes parents. Ça a brisé Esmée et sa famille.
Ça a brisé Ottie, Judith et Miles, qui nous connaissaient depuis tout petits et
qui ne veulent pas partir d’ici tant qu’il n’y aura personne pour s’occuper de
moi. Et ça a brisé des tas de vies, de destins, des tas de gens que tu ne connais
pas.
– Et ça t’a brisé toi. Tu l’oublies ?
– Ma cicatrice me rappelle tous les jours ce qu’il a fait pour moi, et ce que
je lui ai fait en retour : je l’ai tué.
Cette fois, je me redresse pour plaquer ma paume sur sa bouche et
l’empêcher de prononcer ces horreurs.
– Elle devrait te rappeler ce que Benedict t’a donné : une chance de vivre.
Viens !