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17. Holy shit
– Holy shit !
Ce « putain de merde », prononcé avec un fort accent irlandais, je le
connais par cœur. Et il me fait sourire jusqu’aux oreilles. Siobhan Doherty,
bombe anatomique de 25 ans, brune incendiaire au langage grossier et aux
seins refaits, naïve et fonceuse – tellement fonceuse qu’elle a raté le permis
une bonne dizaine de fois – est la meilleure des meilleures amies. La petite
histoire, c’est qu’on s’est rencontrées il y a cinq ans en faisant la queue pour
le même casting. Je l’ai bousculée par mégarde, elle m’a copieusement
insultée, je lui ai tendu un beau doigt d’honneur et ce jour-là, ni elle ni moi
n’avons décroché le moindre rôle. Pas même un peu de figuration pour mettre
du beurre dans les épinards. Alors on est reparties ensemble, bredouilles, en
partageant notre déception, nos doutes, nos peines… et un donut à la
cannelle.
– Tu es venue jusqu’ici… à pied ?
Sous le choc, c’est tout ce que je trouve à lui demander en sautant de mon
transat et en balançant mon bouquin dans la brouette d’un pauvre jardinier
qui passait par là. Depuis ce matin, tout le manoir est en ébullition : un grand
gala aura lieu ici même, ce soir. Bref, je n’avais pas la moindre foutue idée
que ma meilleure amie allait se pointer aujourd’hui dans ma cambrousse,
dans sa jolie robe Liberty, perchée sur des semelles compensées.
– Un copain m’a déposée devant la grille. C’était ouvert, c’est normal ?
Serre-moi dans tes bras, bouseuse !
Je lui saute dessus, la soulève du sol et la fais tournoyer jusqu’à me
bloquer un truc dans le dos. En lâchant un gémissement de douleur, je repose
la brune au sol et tente de me décoincer.