its-raining-love-emma-m.-green

– Je peux ?
– Ça dépend… marmonné-je. Tu vas insulter mon mec encore longtemps ?
– Putain, Pip’s, mets-toi à ma place ! lâche-t-elle en s’asseyant
brusquement. D’abord, tu te fais larguer en direct par l’autre enfoiré, puis tu
lâches tout pour aller te réfugier dans un spa à la con, comme si tu avais
besoin de te cacher de qui que ce soit, et je te retrouve en une des tabloïds,
l’air complètement shootée, à califourchon sur un mec canon et torse nu. Puis
j’apprends que ce type est un putain de vicomte, qu’il vit dans un putain de
manoir… Et que tu es sa putain de fiancée !
Je laisse passer un silence, entrecoupé de gazouillis d’oiseaux, pour
digérer ce résumé.
– Putain de merde… murmuré-je avant d’éclater de rire.
La tempête irlandaise s’allonge sur le dos, tout près de moi, et étudie le
ciel et la forme des nuages.
– Là ! s'écrie-t-elle en pointant l’un d’eux du doigt. Un poney !
– Où sont ses jambes ?
– Les poneys n’ont pas de « jambes » mais des « membres », soupire-t-elle
en me filant un coup de coude.
– J’ai des progrès à faire, en nature… avoué-je. L’autre jour, j’ai croisé
une vache ! Et je n’ai presque pas eu peur.
– Pippa ?
– Hmm… ?
– Qu’est-ce que tu fais là ? Pourquoi tu ne rentres pas à Londres avec
moi ?
– Je…
– Ce coup de foudre, c’est la vérité ? Tu aimes vraiment ce type ? ajoute-telle
soudain. Suffisamment pour l’épouser ?!
– Oui, murmuré-je en me détestant de lui mentir.
– Depuis dix jours, j’ai l’impression que tu te fous de moi, souffle-t-elle
tristement. Je ne sais pas pourquoi. Toi et moi, on s’aime et on se dit tout,
non ?