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Elle soupire un peu théâtralement, ses yeux se perdent dans le vague et elle
continue :
– C’était un peu avant la mort de mon mari, le duc de Beenham. Il aimait
bien trop les femmes et les jeux d’argent, ce vieux chenapan ! Le manoir
coûtait une fortune à entretenir, on ne s’en sortait plus, alors on a dû laisser
partir les gens de maison, vivre modestement… et puis déclarer forfait. Mon
mari est tombé malade, il a passé ses derniers mois à l’hôpital pendant que je
vendais tout ce qui nous restait pour m’acheter ce petit appartement.
Mon téléphone vibre frénétiquement. Je le mets en mode avion et me
concentre. La duchesse nous ressert de thé. J’échange un regard avec mon
vicomte. L’air tourmenté, il ne se demande plus ce qui nous a amenés ici. Il a
saisi. Je ne veux pas tourner en ridicule sa campagne, son milieu social. C’est
tout le contraire : j’ai envie de montrer un autre visage de l’aristocratie
anglaise. La noblesse désargentée, désillusionnée, abandonnée. Ceux qui se
sont battus pour faire vivre leur héritage, pour transmettre leur histoire, sans y
parvenir. Ceux qui ont perdu bien plus que leur richesse, leur château, leur
titre et leur mode de vie à l’ancienne.
Ceux qui ont perdu leur identité.
– Dans le quartier, personne ne connaît ma vie. Personne ne demande rien.
Avant, j’étais quelqu’un… murmure la duchesse, abattue.
Cette femme m’émeut. Je croque dans un gâteau un peu rassis pour garder
une contenance et je pense à mon fiancé. Il a peur de tout perdre, lui aussi.
Son manoir, mais aussi ses souvenirs d’enfance, les traces laissées par les
gens qui y ont vécu avec lui, qu’il a tant aimés, et sa famille d’adoption :
Ottie, Judith et Miles.
La dame au chignon est fatiguée, tout à coup. On arrête de filmer, je lui
promets de revenir la voir et rejoins les garçons, apparemment pressés de filer
d’ici.
– Un peu déprimant, non ? lâche Grayson en démarrant.
– Elle existe, murmuré-je. Elle mérite qu’on raconte son histoire…