its-raining-love-emma-m.-green

– Qu’est-ce qui t’arrive, Jones ? Tu as le trac ?
– Je suis seule au monde. Je n’ai pas encore bu une goutte de champagne.
J’ai tellement peur de dire une connerie que je passe pour une potiche muette
et écervelée. Et toi tu n’as toujours pas prononcé un mot sur ma robe abricot,
alors que j’ai passé trois heures à la choisir avec Ottie et Judith, les deux
seules amies que j’ai ici et qui ont, pour rappel, entre 50 et 65 ans.
Il rit franchement, cette fois, et ce petit son sexy me fait toujours le même
effet.
– OK, viens !
Alistair me prend par la main et m’entraîne en courant vers le barnum
blanc. Il me sert une coupe bien remplie, en prend une aussi, s’éloigne un peu
des serveurs en m’emmenant avec lui, puis trinque avec moi en plongeant
tout au fond de mon regard :
– Cette robe cintrée met en valeur ta taille fine et je trouve tes hanches
parfaites comme elles sont. Ce décolleté est juste assez évocateur pour que ça
me demande un effort de te regarder uniquement dans les yeux. Cette couleur
te fait ressembler à un bonbon et tu sais à quel point je suis gourmand. Et si
tu veux finir ma coupe sans avoir l’air d’une pochtronne, on peut croiser nos
bras pour boire dans celle de l’autre.
J’ai le sang qui pétille sous l’effet de tous ces compliments. Et le cœur qui
bat trop vite pour m’opposer à cette petite scène cliché. Nos coupes et nos
mains s’emmêlent, mes lèvres sirotent son champagne et mon visage chauffe,
à quelques centimètres du sien.
– Je plaisantais pour la gaine, précisé-je une fois que j’ai recouvré mes
esprits. Il n’existe pas un homme sur terre, pas même un vicomte ou un
prince, pour qui je m’infligerais une torture pareille.
– Ah ? répond-il en plissant les yeux, curieux.
– En fait, je ne porte rien.
À mon tour de mettre son sang en ébullition. Je le vois qui entrouvre et
referme les lèvres, à la recherche d’air ou de quelque chose à répondre. Il se