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7. Merci mais non merci
Ma deuxième nuit à l’asile avait tout d’un cauchemar : j’ai dû mettre au
moins une heure à m’endormir après ma petite escapade secrète, j’ai subi les
ronflements, les gémissements et les pets nocturnes de mes compagnons
d’infortune, j’étais transie de froid avant de me réveiller en sueur, j’ai rêvé de
mes sœurs qui faisaient semblant de ne pas me connaître en rentrant à
Londres, de Hugh Chapman qui me traînait dans la boue, au sens propre, et
d’Alistair Fucking Atlas en train de danser nu dans les champs, sous la pluie,
collé serré avec une certaine Rain.
Mon cerveau est en train de mal tourner.
Au petit matin, je décide de sécher le petit déjeuner et je me terre sous ma
couverture rêche pendant que Snow et sa voix d’outre-tombe essaie de
réveiller tous ceux qui jouent les morts. J’attends que le gros des troupes ait
rejoint le lodge pour faire le point avec moi-même, et mes amis – dans mon
imagination.
– Pourquoi tu ne rentres pas tout simplement chez toi en les envoyant se
faire foutre ? me demanderait Siobhan, ma meilleure amie pragmatique – et
légèrement grossière. Fuck la secte, fuck les règles, fuck le monde entier ! Tu
as perdu quatre années de ta vie avec ce trouduc de Chapman, ce n’est pas
pour rester un mois dans un autre trou paumé !
OK, elle marque un point… Un point dégoûtant, mais un point quand
même.
Mais premièrement, je n’ai pas de portable pour me commander un taxi
qui viendra me chercher jusqu’ici. Deuxièmement, je n’ai toujours pas de
chaussures. Et je ne me vois pas marcher dix kilomètres dans la campagne
anglaise, pieds nus, jusqu’à retrouver la civilisation. Troisièmement, je n’ai