vol1 - Pagine Ribelli

all’altro avrebbero potuto colpirlo in punto vitale,
nella testa o nel cuore, ucciderlo.
Non voleva morire così.
Continuò a correre spinto dalla disperazione,
consapevole che i suoi minuti potevano essere
contati; voleva ora allungare i suoi momenti di vita;
gli bastavano anche pochi minuti in più per pensare
alla sua famiglia ai suoi figli a sua moglie.
Undici, dodici, tredici pallottole:
Possibile che non lo centrassero? Stavano forse
giocando come il gatto con il topo?
Lui procedeva a zig zag, abbassando alcune volte la
testa in avanti, altre spostando il tronco del corpo da
un lato poi dall’altro.
Si stavano divertendo? Avrebbero potuto abbatterlo
al primo o secondo colpo, ma tiravano in lungo forse
per abbatterlo al limitare del bosco, lassù alla fine del
prato.
Quattordici,quindici:
La sedicesima pallottola lo colpì ad un fianco; ma era
una ferita superficiale, una roba da nulla.
Adesso però gli mancava il fiato, era arrivato alla fine
del prato in salita a pochi metri dal bosco; la salvezza
era là a pochi passi nel folto del bosco: ansimava
sempre più pesantemente, non l’avevano ucciso , ma
aveva ancora voglia di vivere? L’uccidessero pure ora,
con la diciassettesima pallottola, l’uccidessero come
un animale braccato come avevano fatto con migliaia
e migliaia di suoi fratelli Armeni.
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