Il Guado dell'Antico Mulino - Aprile 2010 - Sanpietroingu .net

Trebbiatura a Pozzoleone.
Foto gentilmente concessa da Franco Cecconello
grano di sopra, nel granaio, salendo magari una
cinquantina di gradini.
Alla fi ne dei lavori quelli che ci rimettevano le
penne erano i polli, allevati con cura dalle donne
per l’occasione. Era una bella opportunità, trovarsi
insieme attorno ad una tavola per festeggiare
quello che si era atteso per un lungo anno.
E alla sera prima di andare a letto vedevo il
papà e la mamma che si guardavano negli occhi
e capivo la loro gioia, consapevoli di avere un
futuro più tranquillo per loro e i propri fi gli, e per
chi bussava alla nostra mensa non avendo avuto
la nostra fortuna.
Dopo alcuni anni con l’avvento della grande
meccanizzazione e della tecnologia anche
l’agricoltura subì un cambiamento radicale.
E’ nata una nuova epoca, una società
industrializzata che ha portato per il paese e
per l’agricoltura ricchezza e benessere, ma con
questo un ritmo da lavoro sempre più frenetico
e competitivo e l’uomo a volte si interroga dove
siano la vera libertà e i valori fondamentali della
vita.
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Storie
inverosimili.
di Livio Sovilla
Mi è capitato alcuni anni fa di dover fare visita in
una casa alla periferia del nostro paese.
Arrivando in auto in prossimità del posto, cerco
di schivare un pollo schiacciato sulla strada da
una macchina e di fermarmi il più possibile in
disparte.
C’era un recinto malmesso che si poteva facilmente
scavalcare e un portone scorrevole aperto per un
passaggio d’uomo.
Entro e mi trovo in un cortile popolato da
galline che, impaurite, cominciano a svolazzare
dappertutto lasciando cadere una “nevicata” di
piume.
Guardo da che parte entrare e scorgo un vecchio
fabbricato agricolo con fi enile, stalla, deposito
attrezzi, rottami di attrezzi agricoli, e un po’ più
avanti e spostata a sinistra una casa stile anni ’70
posta su un’altura di circa un metro rispetto alla
precedente.
Salgo gli scalini, mi avvicino alla porta, premo il
pulsante del campanello una, due, tre volte, ma
nessuno risponde.
Scendo, cerco di portarmi verso la stalla e mi
vedo sbucare da sotto una pedana di legno un
cagnolino legato alla catena che comincia ad
affrontarmi abbaiando.
Cerco di girare al largo del suo campo d’azione
per trovare da dove entrare.
Finalmente dentro al portico, superate le balle di
fi eno, scorgo un uscio: chiedo permesso, busso,
giro la maniglia spingendo con forza la porta che
strisciava per terra, e mi trovo avvolto da una nube
di fumo; intravedo un fuoco acceso su un focolare
e non capisco dove sono capitato.
Dal fumo scuro vedo spuntare un volto scavato
dalle rughe incorniciato da tanti capelli bianchi
di una donna vestita di nero; penso che se fosse
stato di notte avrei fatto un infarto: e mi chiede
cosa volessi. Mi presento e rispondo che cerco suo
fi glio.
“El ga da essare fora, el speta che vao a ciamarlo”
e si incammina fuori dalla porta, curva su se stessa,
denotando una vita pesantemente vissuta.
Intanto comincio ad abituarmi alla presenza del
fumo e mi guardo attorno: le pareti appaiono