Racconti con colonna sonora - Sardegna Cultura

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bianchi, le botteghe degli importatori di té, e un’aria
di vecchio porto di padroni di colonie. Le birrerie nere.
Il profumo di kif. Vanno e vengono, dal Dam, sbronzi,
o furtivi, o trascinati sul muro colla faccia viola, o
immobili a dondolare sul marciapiede cogli occhi rossi
e puntati su un vuoto qualunque, bianchi e neri.
Non ha vent’anni. Giovane nero, forse marocchino.
Mi sfiora il braccio e mi guarda con occhi che non sanno
ancora esattamente cosa pensare, “Hash?” Forse, lo
guardo troppo a lungo. “Cocaìn?” Gli ho stretto il
braccio con tutta la forza che ci ho ancora nella mano
destra. Mi ha guardato con una smorfia di stizza, prima
di fuggire.
È tornato Tetuàn. Ero giovane, allora. Avevo dormito,
col kif. Un gran sonno dolce in una bottega pidocchiosa.
È dolce, la vocina che sussurra: “papparino?”
Mani tese sul ventre. Dal muro buio alle spalle, uno
mi viene sul gomito, e l’altro mi prende col taglio
della mano, fuori misura, sulla scapola. Un maledetto
piede volante mi arriva alla nuca. Sono caduto su
una banda di maledetti karateka. Li ha portati il negretto.
Ho mosso i pugni per aria, pesanti e inutili.
Accovacciato sul marciapiede, Warmoes Straat, colle
spalle sul muro, scivolo. Pestano, al buio. Sono troppi,
tutti assieme, cinquantotto, cinquantotto anni,
tutti assieme dietro gli occhi.
Mi hanno costretto, a guardare: Mostefa Ben Boulaid
ha sezionato il torace, di Hans. Piccoli riquadri di
pelle. Li infilava in uno spiedo. Cubi di montone, ben
tagliati. Un fellah c’era, colla grande barba bianca, forse
non aveva trent’anni, che soffiava su un fuoco di
sterpi. Hans ha urlato abbastanza, prima di crepare.
Era capace, Mostefa Ben Boulaid, col coltello. Ha
tagliato le palle, di Hans, e la lingua. I coglioni, li ha
gettati sulla graticola. Cotti, Scéf. Li ha inghiottiti
senza masticarli, li ha vomitati sulle mie scarpe. Vaia,
taliano, e raconta.
Tre notti ho vissuto, con Hans che imputridiva al
sole. Le mosche hanno fatto banchetto: il più grande
banchetto di Orano e dintorni, milioni di mosche nere
che mangiavano il sangue nero e secco. Quando mi
hanno trovato, non c’era altro, nel simùn, che l’eco
del canto di morte di una bambina algerina di nove
anni, e Hans era nero di formiche.
Deliravo. Il capitano Salàn, mio salvatore, mi ha
chiuso nel carcere di Rehreh. Mi ha torturato dieci
giorni, e dieci notti ha lasciato che gelassi. Ho imparato
a danzare colle lucertole. A cantare colle capre, attaccato
alle pietre gelide. Salàn, alla frusta, aveva la
grazia di un ballerino di tango. Una grazia tutta parigina.
Insultava, e frustava.
Stronzo, Salàn, se Mostefa Ben Boulaid avesse domandato,
qualcosa, qualunque cosa, caimarata taliano
raccontava, scriveva, spiegava. Tutto. Mi sarei venduto
al prezzo più basso. Avrei cantato il rosario dei miei
giorni, per la pelle. Invece non hanno domandato,
Salàn stronzo. Non hanno domandato.
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