Racconti con colonna sonora - Sardegna Cultura

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una banca sicura: due privati in nero con mostrine
verdi stazionano all’ingresso. Un altro, fuori in strada.
L’uomo và subito a destra della porta d’ingresso, a
una scala. Sale velocemente i gradini, col passo di
quello che ha poco tempo da perdere, e molto da lavorare.
Sembra un uomo d’affari.
Gli occhi, semichiusi, come abbagliati da una luce
improvvisa. L’uomo, mentre sale, ripete mentalmente
un gioco che ha imparato da bambino: “quanti
passi devo fare, regina reginella, per giungere al castello?”
“Nove passi da lumaca”. “Tre passi da oca.”
Quattro passi da gambero.
Dieci passi dell’uomo, dentro uno stanzone interrotto
da un piccolo banco di legno, per niente maestoso.
Dietro il banco, una scrivania. Dietro la scrivania,
uno cogli occhiali, e una camicia celeste. Ha gli
occhi sulla calcolatrice. Li solleva per osservare l’intruso:
e vede una maschera nera, e brutta, da selvaggio,
che digrigna. Una pistola puntata, sul banco.
Una voce ringhiosa che sussurra “ora tu ti alzi, e apri
la cassa che hai alle spalle, e metti i soldi in un sacchetto
qualsiasi. E non pesti nessun bottone, perché
non vuoi che io ti buchi la testa. Se mi dai i soldi da
bravo, puoi ricominciare a contare.”
Quello cogli occhiali e la camicia celeste si solleva,
e cammina veloce alla cassa, si ferma, afferra un sacchetto
della spesa che stava su una sedia, lo vuota:
escono scatole di pelati, e pacchi di pasta.
Apre la cassa, e trasferisce nel sacchetto le mazzette
di quattrini.
Uno in abito marrone e coi capelli bianchi entra
nello stanzone, arriva al banco… la mano destra dell’uomo
gli spezza il respiro. Si accascia.
Camicia celeste ha finito, colle mazzette. Il sacchetto,
all’uomo: “se urli prima di essere fuori tiro, ti
spacco la testa con un colpo, come un melone con una
pietra. Pensaci.”
L’uomo si allontana, veloce com’è venuto. Arriva alla
fine della scala, e la voce, in alto, urla “Al ladro!” e
una specie di fulmine in cappotto nero piomba nel salone,
e spara, con due pistole, una per mano. In aria.
Salta fuori dalla banca.
Corre fra centinaia di persone, alle undici di mattina,
di lunedì, nel Largo: un groviglio umano.
I privati escono in strada colle pistole puntate (quello
che deve ‘guardare’ la strada si è perso in una specie
di inseguimento finito su un mucchio di accendini).
Una signora in rosa, urla. E sviene. Due ambulanti
si tuffano a terra, colle mani sulla testa, come nei film,
una pantera si ferma sgommando e provoca un tamponamento,
un bambino sul marciapiede è immobile
e guarda le pistole dei privati e quegli altri che scendono
col mitra e gli elmetti – fuggi fuggi generale,
grida e urla fra centinaia di onesti cittadini che vanno
su e giù nel Largo.
L’uomo si arrampica veloce per i vicoli del porto.
Verso la Ciudad, in alto. Ha le mani nelle tasche, e,
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