Racconti con colonna sonora - Sardegna Cultura

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to, con belle scarpe da campagna: di cuoio marrone,
ben ingrassate. Sulle spalle porta un bel cappotto nero.
Subito a destra della porta principale, sul principio
di quell’atrio da mercato, c’è una scala che si arrampica
nel cuore della banca. Mause’s sale velocemente
i gradini, col passo di un uomo d’affari che ha poco
tempo da perdere, e molto da lavorare.
Gli occhi, sono appena semichiusi, come abbagliati
da una luce improvvisa. Mause’s, mentre sale, ripete
mentalmente un gioco che ha imparato da bambino:
“quanti passi devo fare per giungere al tuo regno? Nove
passi di lumaca. Tre passi di oca. Quattro passi di
granchio.” Dieci passi da uomo, dentro uno stanzone
di venti metri per dieci, al secondo piano della banca
nazionale, nel porto di questa città.
Mause’s arriva a un piccolo bancone di legno consumato,
e per niente maestoso. Dietro il bancone, seduto
a una scrivania, c’è uno cogli occhiali e la camicia
celeste. Solleva gli occhi dalla calcolatrice. Guarda
l’intruso. Vede una faccia scura e malefica come una di
quelle maschere che certi pazzi portano su, dal viaggio
in Kenia. Coi denti digrignati, dietro le labbra chiuse,
in una specie di smorfia. Vede anche una pistola
puntata, che sbuca da un cappotto nero.
Una voce cupa e bassa mormora “ora tu ti alzi, e
apri la cassa che hai alle spalle, e metti tutti i soldi in
un sacchetto, e non calchi nessun cazzo di bottone,
perché non vuoi che io ti sfasci la testa, e mi dai i soldi
da bravo, se ti comporti bene, continui a contare.”
L’impiegato colla camicia celeste e gli occhiali si solleva
dalla sedia girevole e cammina veloce verso la cassa,
la apre colle dita che tremano, afferra un sacchetto
della spesa, pieno, lo vuota, ci getta dentro mazzette
di quattrini. Mazzette di quattrini.
Un abito marrone coi capelli bianchi entra nello
stanzone, arriva al banco, e la mano destra di Mause’s
gli spezza il respiro: un cazzotto nel ventre. Una pedata
in faccia lo manda all’ospedale. E a dormire.
Camicia celeste continua a insacchettare mazzette.
Pulisce il ripiano della cassaforte. Marcia spedito
verso Cappotto Nero. Poggia il sacchetto sul banco,
“se urli – la stessa voce cupa – prima che tu sei fuori
tiro, ti spacco la testa come un melone con una pietra.
Pensaci.”
Mause’s si allontana, veloce com’è venuto. Al primo
piano incrocia un tale che si arrampica veloce.
Mause’s è alla fine della scala, quando la voce, in alto,
urla: “aiuto!”
Un uomo con un cappotto nero e due pistole a mezz’aria,
che sparano un po’ più alto delle teste di decine
di impiegati e clienti, e appena un niente sui berrettini
verdi di due agenti professionisti, salta fuori sulla
destra dell’atrio della banca. Con un salto è sulla porta.
Poi fuori. Corre in mezzo a centinaia di persone, alle
undici di mattina, di lunedì, nel Largo affollato di
uomini che vanno in giù e in su, verso il porto e verso
la città.
Mause’s ha guadagnato una decina di metri, quan-
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