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Modesto elogio della santa semplicità 17
Labor and Diligence Enjoying Their Simple Meal. Maerten van Heemskerck, Dutch, 1498-1574
agli altri, è aver cura di loro, è un modo per cogliere il senso più
alto della vita, è uno scudo contro l’arroganza e la superbia.
Del resto per non avere una vita vuota, secondo Lao Tzu, bisogna
essere semplici nelle azioni e nei comportamenti,«così tu torni
alla fonte dell’essere, perciò sii semplice come la pietra».
Semplicità è accendere un camino, ammirare un panorama,
sprofondare nelle gioie della natura, è formaggio e miele, è
pane, burro e marmellata: «si può essere felici anche mangiando
un cibo molto semplice, bevendo acqua pura e avendo come cuscino
il proprio braccio ripiegato» (Confucio). Non è però taverneggiando
o con una certa clownerie intellettuale che ciò sarà
possibile.
Semplicità è fare il viaggio della propria vita con un solo bagaglio,
o magari pur avendone molti, sapersi acconciare ad averne
uno solo ed essere mentalmente e praticamente pronti a questa
evenienza.
Semplicità è tra due ipotesi scegliere la più chiara, tra due forme
quella più semplice, tra due parole la più breve, tra due frasi
quella essenziale.
A volte può bastare uno sciocco qualsiasi per imboccare la via
della complessità, mentre forse serve un genio per fare la cosa
più semplice (P. Seeger), perciò è corretto pensare che la semplicità
è la suprema eccellenza.
Non casualmente Giacomo Leopardi sosteneva che «gli uomini
di molto merito hanno sempre le maniere semplici, e che sempre
le maniere semplici sono prese per indizio di poco merito».
Maniere semplici e parole semplici.
Parole semplici, parole rasoterra, come un pescatore che lancia
un piccolo verme per prendere un bel pesce, per prendere la verità
che è sul fondo. Raymon Queneau che aveva una sua ricetta
cultural-culinaria: «prendete una parola, prendetene due, scaldatele
a fuoco lento, versate la salsa enigmatica, spolverate con
qualche stella, mettete pepe e sale andare a vela».
Parole semplici, a maggior ragione che sempre più spesso si adoperano
vocaboli vuoti, astratti, cadaverici, parole che non aderiscono
alla realtà, alla conoscenza, al sapere, all’anima: sì perché
le parole hanno un’anima e noi dobbiamo darle da mangiare
nell’incavo della mano.
Nel suo memorabile Capodanno d’un prigioniero (1961), dopo
27 anni di prigione nell’inferno del famigerato Hanoi Hilton,
una delle prigioni al mondo dove la tortura è stata più praticata,
il poeta vietnamita Nguyen Chi Thien, così ricorda:
Notte nella giungla,
continua a piovere
i tetti gocciolano,
tremando di freddo
ci abbracciamo le ginocchia,
il punto azzurro
di una lampada ad olio,
il secchio dell’urina
quello degli escrementi,
il letto pieno di insetti
che mordono.