Mano - Unama

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A tarde estiara. Dir-se-ia que a chuva fora apenas para chorar o morto, como
os olhos dos que me haviam acompanhado no doloroso transe.
Águas que não cessam são as que jorram das fontes e dos corações. Águas
que se formam nas nuvens passageiras e nos olhos indiferentes depressa o sol e o
esquecimento secam; as que brotam das rochas e das profundas do amor, essas
não estancam nunca! Se estancassem como se mataria a sede, como se mitigaria a
saudade?
No jardim, restos de flores: ainda na minha sala os círios da vigília.
Já haviam despido do luto as paredes, já haviam desarmado a essa e o altar
e a minha sala de trabalho voltara ao seu aspecto natural. Pairava apenas no
ambiente um cheiro morno de cera e de flores murchas. E na casa era tudo. Os
corações, esses...
Onde quer que se passasse ouvia-se convulso tremor de pranto.
Uma figura inerte, de negro, estatelada, estéril, jazia apagada a um canto,
como aqueles círios que ainda lá estavam, de morrões negros, também apagados,
sem lágrimas.
Não parecia sentir: olhava pasmada, como alguém que se visse em um
patíbulo, condenada sem culpa e, em tamanha injustiça, não achasse palavra para
bradar a sua inocência.
Pobre mãe!
Aproximei-me dela, unimos os nossos corações feridos do mesmo golpe e
as nossas dores comunicaram-se.
Assim um rio cresce assoberbado e na violência em que investe derruba
árvores e barrancas e tais destroços represam-no até que outro rio, nele
despejando-se, engrossa-o e, os dois, juntos, forçam, levam de vencida o empeço e
correm alagadoramente.
Chorávamos humildes quando trovejou no estádio clamor imenso de triunfo
e o coliseu longamente atroou o estrondo das aclamações vitoriosas.
Ouvindo aquele tronejo heróico lembramo-nos de tardes, outras, iguais
àquela e parecia-nos que o nome proclamado estrepitosamente era o dele, dele que
ali se fizera desde pequenino, brincando naquele campo, nele crescendo em força e
garbo, nele batendo-se pelas cores, que eram o seu orgulho.
E seria dele o nome que ouvíamos nas aclamações ovantes da multidão em
delírio?
Sim, era o seu nome, não saía do estádio, mas do fundo dos nossos
corações porque, embora estrondosas, todas aquelas vozes de milhares de bocas
não estrugiam tão alto como nos soavam intimamente os apelos doloridos da nossa
imensa saudade.
E, no final do jogo, com o escoar da turbamulta, a nossa rua encheu-se e os
que passavam, comentando os lances mais brilhantes da partida, não se lembravam
do enterro que dali saíra.
E, para o seu espírito, foi melhor assim.
Era em tal alvoroço que ele gostava de ver o seu clube, cheio, empavesado,
ressoando músicas e clamores. Quanta vez...
A casa, fechada, em silêncio, tremia com o rumor da rua. Pobres corações!
E a tarde daquele dia, que fora de tristeza lúgubre, desanuviara-se a pouco
e pouco, galeando-se do sol. Dir-se-ia que o céu despia o luto por aquele que
chorava ou, quem sabe! Talvez assim se transfigurava para recebê-lo festivamente.
Nós é que em nada mudamos: tal como ele nos deixou jazemos: na mesma
desolação, na mesma saudade.
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