Mano - Unama

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Contam-se estrelas no céu, mortas há milênios, cuja luz, entretanto, ainda
nos deslumbra e guia.
Serás tu como tais astros?
Se és, em verdade, a Esperança, por que me martirizas, tu, que sempre nos
socorres como incentivo; tu, que nos manténs as forças para que prossigamos e, na
tarde da desdita, promete-nos a manhã da felicidade?
Se és tu, benéfica, porque te fazes cruel acordando-me a alma no coração
com o timbre da sua voz, com o rumor dos seus passos como se o trouxesses do
além em visita à minha saudade?
A tais ruídos ilusórios, que se levantam no silêncio, encolho-me em mim
mesmo, atento, e ouço-te que me dizes em segredo: “Ei-lo aí”.
Volto-me comovido, certo de que o vou encontrar, e só, então, me convenço
de que fui vítima do teu sortilégio, quem quer que sejas, tu, que me trazes em
tormentos de enganos.
Porque zombas de mim?
Não! Não podes ser tu, Esperança. Tu morreste com ele, foste com ele
enterrada, desapareceste para todo o sempre com a sua mocidade.
E como me rondas anunciando-me a sua presença, como se fosse possível
realizar o milagre dos milagres de arrancar do poder da morte a presa que ela
arrebatou?
Não! Não podes ser tu, deve ser o teu espectro que me obsidia, porque tu,
Esperança, ainda que sejas mentirosa, as tuas mentiras têm sempre um fundo de
verdade — são como as teias de aranha que, parecendo soltas no ar, prendem-se
por fios tênues a ramos ou folhas de árvores, ou como as miragens que espelham
visualidades no horizonte, mentiras que, entretanto, são projeções do real.
Mas como podes tu reproduzir a morte, tirar vida da sepultura, ressuscitar o
que jaz na terra?
Não! Não és a Esperança, deves ser alguma advérsia.
Vou caminhando descuidado. De repente ouço-te a voz tão perto como se
saísse de mim próprio. Escuto e dizes-me que ele ainda vive, que o vou encontrar
adiante, em ponto que costumava freqüentar.
Aguardo-o, busco-o na multidão, procuro-o em certos grupos e avisto-o. É
ele! É o seu corpo senhoril, é o seu andar garboso. Reconheço-lhe o trajo.
Adianto-me com o coração contente e os olhos rasos de água e a ilusão, de
súbito, desfaz-se.
Só, então percebo o logro, lembrando-me da impossibilidade do seu retorno,
porque ao destino para onde ele partiu vai-se por uma ponte estreita, que só dá
passagem a um por um, e a fila não se interrompe como o curso dos rios.
E como poderá ele regressar se, até hoje, desde que começou na vida a
marcha para o abismo, nenhum outro conseguiu ainda remontar a correnteza perene?
Se sei que mentes por que hei de dar ouvidos ao que me dizes? Se estou
certo de que é falso tudo quanto me segredas, como me deixo enganar, ainda
contando com o que me prometes?
Por que hás de insistir na tortura? Por que assopras o cineral se não há nele
centelha que reanime o lume?
Que nos enganes com a vida, compreende-se a vida existe; mas que nos
tentes iludir com a morte, é crueldade.
Que posso eu esperar de onde tudo é nada?
E, todavia, espero. Não me conformo com a idéia de que ele não tornará
mais, nunca mais! Ao meu afeto.
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