Mano - Unama

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Anos que eu viva, séculos que vivesse, ainda que, por desdita, me tornasse
eterno, toda a minha existência os meus dias, anos, séculos infindos haviam de
girar em torno do minuto trágico em que o vi tombar da juventude no túmulo, como
flor talada em pleno viço que caísse num lago e, ferindo as águas nelas abrisse
círculos progressivos, até os extremos das margens.
Assim também chegará até o fim da minha vida a lembrança do instante em
que o perdi de mim em torno do qual os dias passam, passam os meses, hão de
passar os anos sem que eu os sinta, porque todo me concentro no momento em
que ele caiu para o sempre, eixo de onde partem, abrindo-se infinitamente e, cada
vez maiores, as saudades no meu coração, como as enciclias se frisam e dilatam na
água ferida em um ponto, pela flor decídua.
NA JAULA
Sentem-na os míseros leões cativos; sentem-na nos eflúvios; sentem-na no
aroma que lhes chega com a aragem; sentem-na no cheiro cálido da terra adusta;
sentem-na, a era da explosão da seiva, era em que se enfeita e alegra a selva.
Sentem-na e fremem de nostalgia.
A ânsia de rever os sítios florestais e as dunas do deserto torna-os ferozes.
Então, irritados, levantam-se, de ímpeto, na jaula, põem-se a rondá-la
iterativamente, chegam aos varões, tentam mordê-los, grifam-nos a unhadas e, não
os podendo quebrar, arfam aos rugidos surdos.
Como a esperança não os abandona deitam-se junto aos ferros inflexíveis e
ali ficam, de olhos fitos no vago, o olfato esperto, arejando nas auras a olência do
que não podem alcançar, do que lhes foi tomado para o sempre.
Vêem o que olham? Não! Vêem o que sentem.
E o que sentem eles, os míseros leões? Sentem o que lhes acorda na
memória — a brenha verde: espessa e sombria aqui; aberta em clareira além, com
os voluteios cristalinos da água, os antros obscuros onde branqueia, esparsa, a
ossamenta das presas, sentem os companheiros livres: uns, deitados sob ramarias,
outros à espreita, nos juncais, à margem dos rios largos; ainda outros, resupinos,
brincando com os graciosos cachorrinhos.
E colham tristes, alongam infinitamente o olhar querendo ver além do seu,
além da linha do horizonte a selva, as dunas, o que perderam no jamais.
Como alcançá-lo? Como sair daquela prisão alerta em grades que ainda
lhes tornam mais triste o cativeiro com a ironia de lhes deixarem ver a liberdade?
Fora melhor, menos cruel, sem dúvida, prenderem-nos em ergástulo, onde
não chegasse fisga de sol, onde não penetrasse o acre perfume de silvedo:
ergástulo profundo, bem negro de escuridade opaca como a da cegueira; silêncios
como a surdez, de onde se não vissem aspectos, nem chegasse rumor de vida e
tudo se resolvesse em olvido.
Mas não! Presos em jaula, os leões olham e vêem, respiram o ar balsâmico,
ouvem sussurros de árvores e aqueles mesmos ferros, por entre os quais avistam a
vida, dela os separam inexoravelmente.
Míseros leões! E é no tempo em que florescem os bosques que o instinto se
lhes aguça e mais os atormenta.
Assim, quando tudo é alegria e festa, na era de maior ventura para os livres,
é que os leões cativos atroam as noites indo e vindo na jaula em fúria desesperada.
Melhor seria que os sepultassem em covas onde remasse escuridão eterna.
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