Mano - Unama

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O primeiro raio de sol recena um outeiro e logo as ervas rebrilham. A
claridade alastra.
Enche-se o ar de vôos ágeis. Estrídulo recresce o canto matinal dos pássaros.
Um sino soa, límpido.
Passam trabalhadores ainda estremunhados; rodam veículos.
Ressoa soturnamente, longínqua, uma sereia de fábrica.
São os rumores da vida que recomeça.
A vida... Tudo ressurge! Entre as folhas rasteiras andam insetos minúsculos,
formigas desfilam em fieiras.
Tudo acorda e entra em atividade: os elementos da natureza, o homem, os
animais, os mínimos seres, as coisas, porque as folhas vibram, as flores exalam, o
mesmo pó levanta-se. É a vida!...
O relógio bate sonoramente: são os passos do tempo, as horas.
O próprio invisível agita-se, porque é ele, o vento, que meneia, brando e
brando, as folhas.
Entretanto, em todo esse deslumbramento ativo, há escuridão e silêncio,
falta alguma coisa que minha alma procura em vão.
Já o sol rebrilha, fúlguro. Abrem-se todas as janelas: são as casas que
acordam. Foi-se o sono dentro da noite.
E ele? Por que não acorda? Por que não vem do sono? Por que não o
despertará a luz; ela, que fez o milagre de vencer a noite no céu, na terra e nos mares;
ela, que desencantou a natureza toda; ela, que fez desabrochar a manhã brilhante; ela,
onipotente; ela, eterna; ela divina, por que não despertará o que adormeceu?
E o sol ressurge; o sol, que é tudo. E um pouco de terra humana resiste na
morte ao reclamo miraculoso da madrugada.
De que me serve, a mim, todo o esplendor da tua claridade, ó Luz, se, em
vez de trazer-me alegria, mais me entristece o coração?
Fazes o dia, tiras o sol do oriente, és a Vida e não tens força para arrancar
de um túmulo um pouco de terra.
De que te serve o Poder? E, se o tens, porque só o manifestas no céu,
ressuscitando o dia, e deixas a terra cheia de saudades?
És como os pródigos que se dissipam em festins e negam um mendrugo ao
pobre que lhes estende a mão.
SEMPRE
No Dia de Finados
Dia dos mortos, teu dia... Não! O teu dia chama-se “Sempre”, não é um só,
de horas contadas, limitando estreitamente o círculo das lembranças, que são os
minutos da Saudade.
O dia de hoje é como os demais no tempo; o teu é infindo.
Dentro em pouco o crepúsculo baixará escuro e tudo desaparecerá na
sombra solitária e, mais do que sobre os túmulos, a treva se adensará na memória
efêmera dos que aguardam um dia para recordar.
Dos círios que alumiaram mausoléus e carneiros nada, em breve, restará
senão lágrimas de cera e as flores murcharão na terra como as lembranças nos
corações volúveis.
Os círios que te alumiam são os nossos olho cujas lágrimas não se
condensam gélidas e são cada vez mais fluentes. As flores que alfombram o teu
túmulo são sempre frescas, porque, além das que nascem de ti, das raízes do teu
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