Mano - Unama

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E como não há de ser assim se a nossa alegria era ele e ele foi-se, não
torna, não tornará nunca! Nunca mais!
FLORES
Não há ainda um mês que adormeceu em Deus o ser do meu ser, a minha
criatura de amor e o leito em que ficou, no dormitório silencioso, já se recama de
flores.
As que o acompanharam, em ramos e em capelas, fanaram-se depressa;
outras substituíram-nas e também feneceram; em compensação as sementes
esparzidas pelo jardineiro funeral, que cuida dos pequeninos canteiros mortuários,
mal lhe caíram das mãos na terra fria logo rebentaram em vida, formando uma
colcha de verdura que veste e enfeita a melancolia do jazigo.
E tal colcha matizou-se de violetas e margaridas, dálias, cravinas e miosótis.
Quem terá realizado esse milagre de florescência tão rápida? As nossas
lágrimas? Não! Tu, só tu, Primavera.
Será o remorso de no-lo haveres arrebatado que assim te faz solicita ou
pensas, por acaso, que, escondendo em teu manto o túmulo querido farás com que o
esqueçamos com a indiferença da terra que sorri em flores sobre a mocidade morta?
Como te enganas, traidora!
Mais prestígio tem a saudade em nossos corações do que tu na terra, cuja vida
revigoras, porque, se fazes nascer flores, ela ressuscita o que mataste, evoca-o a todo
o instante, trá-lo da sombra eterna e integração na vida e só não o refaz, tal como o
tínhamos, porque o corpo lá está no abismo ao qual se desce por uma escada, cujos
degraus aluem sobre o incluso como as águas se fecham sobre o náufrago.
A casa está cheia dele: sentimo-lo em toda ela, presente, e, fora, em toda a
parte.
Ouvimo-lo. São os seus passos, é a sua voz que impregna o ambiente e
sentimo-lo quando o relógio bate, devagar, as horas: as horas em que ele acordava
e vinha dar-nos os bons dias; as horas em que ele saía; as horas, lentas e longas,
da sua ausência; as horas alegres que o traziam do trabalho e as em que, à noite,
ele regressava à casa, cauteloso, indo sempre até o nosso leito dar-nos, na vigília
preocupada em que o esperávamos, a felicidade tranqüilizadora da sua presença.
Todas essas horas continuam e ele continua a viver em todas elas.
O que nos aflige é a angústia de o não podermos sentir como o sentíamos
outrora.
Vemo-lo como imagem refletida em espelho, vemo-lo, mas se tentamos
tocá-lo, ai! De nos.
Suplício igual ao de Tântalo é o que nos inflige a saudade.
Vê-lo, ouvi-lo no coração, senti-lo em toda a parte, tê-lo sempre presente em
nós e tão distante como a mais remota das estrelas e todas as esperanças...
Temo-lo conosco, na família, que o não esquece.
O seu lugar vazio espera-o sempre.
Quando nos aparece, projetado pelo coração, fala, mas mussitantemente
apenas, sem palavras sonoras: batem-lhe os lábios como asas de pássaro cativo.
Caminha, e os passos não lhe soam. Estende-nos os braços e nunca o alcançamos,
porque, entre nós, interpõe-se uma lâmina, como a de cristal de espelho, que se
chama: infinito.
Temo-lo tão perto e tão longe, conosco e para sempre apartado, vivo na
imagem, só na imagem que é o reflexo da saudade.
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