N.º 187 - Novembro 2007 - 2,00 euros - Inatel

O tigre da Malásia
Andávamos a preparar há um mês o primeiro
folhetim radiofónico da Rádio Moçambique.
Várias sugestões foram consideradas, ponderadas,
relidas. A nossa memória foi buscar
ao sótão, entre poeiras e teias de aranha, logo à entrada,
Ponson du Terrail, Victor Hugo, o pai e o filho
Dumas, Jules Verne, além de outros. No meio ou entretanto,
vinham achegas de todos os lados, sugestões,
pareceres, e perguntas. Muitas. Tema moderno ou antigo?
Político ou aventuroso? Com muitos beijos à mistura
como nos filmes de aventuras ou não?
Finalmente, fizemos uma ampla lista que apresentámos
vaidosos à consideração superior. Tendo ela decidido, e
bem, por uma obra e autor não citados na longa e estafante
lista: Sandokan, o Tigre da Malásia, de Emílio Salgari.
Toda a equipa ficou tão contente com esta escolha
como se tivesse de novo descoberto a penicilina.
Possuía tudo o que era necessário; todos os ingredientes
clássicos e imortais: amor, intriga, ciúme, traição,
morte, luta contra os poderosos, combates marítimos,
tiros, beijos, arrebatamentos patrióticos e amorosos,
tendo até um toque de cultura ocidental com a Pérola
de Labuan, uma menina inglesa de alta estirpe e estonteante
beleza, a estudar o Fur Elise, de Beethoven, no
piano que havia na mansão do governador inglês.
Querem melhor?
Reuniu-se então uma equipa para fazer a adaptação,
nela figurando o poeta e jornalista Leite Vasconcelos
que, com muito humor, dizia que pertencia à Frelima, a
Frente de Libertação da Malásia. Por esta sua graça, foilhe
atribuído o papel de Lord Brooks, que desempenhou
com muita elegância e, obviamente, “british style”.
Muitas e interessantes situações ocorreram durante as
gravações mas uma das mais relevantes foi a fuga pela
floresta de Sandokan, seguido de perto, se bem me lembro,
por Tremal-Naik. Ele, para conseguir correr, tinha
de abrir caminho à catanada à direita e à esquerda, vigorosamente.
Fomos então gravar, comandados pelo
sonoplasta Carlos Silva, para a zona de eucaliptos nos
terrenos da Feira Internacional. Aliás, do outro lado da
rua. Então, o que é que o povo viu, parado, espantado,
confuso e boquiaberto? Um respeitável senhor de cabelo
branco, à frente, com um ferro na mão a dar pancada
nas árvores à direita e à esquerda, um técnico de som a
captar com um gravador portátil, um ajudante e, a
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CRÓNICA |ÁLVARO BELO MARQUES
fechar, o realizador. Todos berravam, arfavam, corriam
às voltas das árvores e suavam… As pessoas assistiam e
por certo pensavam que éramos doidos ou que se tratava
do ritual de uma nova seita contra a natureza, pois
pancada nas árvores não faltava.
Um menino dos seus dez anos que vinha pelo trilho
dos eucaliptos com uma gaiola de pássaros na mão,
estava estático, sem saber se deveria agachar-se para
não ser visto ou atirar a gaiola fora e desatar a fugir
com quanta força tivesse. E os olhos dele por certo já
tinham visto muita coisa ruim.
Conseguimos fazer a gravação antes da chegada da
polícia.
Contudo, a mais “significativa” situação passou-se no
último andar da Rádio Moçambique: no enorme salão
de festas, que permitiu a gravação de um som
necessário ao longo de vários episódios, principalmente
nas abordagens e no final das reuniões com
Sandokan. Como se necessitava de muitas vozes (não
sabíamos ao certo quantas pessoas levava um parau), o
mesmo sonoplasta já referido foi buscar todo o pessoal
masculino da discoteca, mais os companheiros que foi
encontrando pelo caminho. No final eram cerca de 30
ou mais os tigres que, bem-dispostos, fizeram a abordagem
ao salão de festas.
Estes candidatos a lugar-tenente de Sandokan,
tinham de berrar várias vezes, a plenos pulmões,
“Morte aos Ingleses”, com mais gana e
força que o povo português nas ruas, em 1891,
aquando do ultimato.
E começou-se a gravação, com várias repetições, como
sempre acontece. Estava tudo a ir bem quando alguém
se lembrou de que tínhamos as janelas todas abertas,
para não haver eco, e do outro lado da rua estavam os
Ingleses, por certo a tomar chá gelado na sua
Embaixada, rodeada de jardins copiados de Kensington.
Parámos precisamente quando à porta surgiu a cabeça
de um segurança, com a arma na mão, a olhar espantado
e ofegante para nós. Tinha ouvido, no piso térreo, os
nossos berros e subido as escadas a correr.
Explicámos o que se passava e o porquê daquela gritaria.
Compreendeu perfeitamente, mas afastou-se a
abanar a cabeça e a murmurar: “Morte aos Ingleses?
Porquê?” ■