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[Gilka Girardello]
Com a novela de rádio aprendemos a ansiar pela continuação de uma história:
para muitas gerações de brasileiros, a radionovela foi a primeira Scherazade.
Na minha vida, por exemplo, o primeiro rádio foi um Telefunken grandão,
encaixado num móvel de madeira de um estilo que naqueles anos 1960 chamávamos
de moderno. Esse móvel era o centro da sala do nosso apartamento em Porto Alegre:
tinha toca-discos, um nicho espelhado para guardar bebidas… e o rádio.
Depois do almoço, lavada a louça, minha mãe sentava conosco no tapete junto ao
rádio – éramos quatro crianças – e amontoados escutávamos os acordes de abertura
da novela. O rádio era quente, e quentes eram as vozes da mocinha, do galã, da vilã.
Choros, soluços, suspiros, sussurros, batidas de portas, passos pelo chão, acordes de
violino e sustos de tambor: como era quente tudo o que ouvíamos com o ouvido
colado numa novela de rádio!
De onde vinha aquele calor todo – fico pensando. Um pouco vinha das válvulas
aquecidas do corpo físico do radião, claro. Outro pouco do aconchego das famílias
que se embolavam em colo, café e cafuné na moleza das tardes daquele tempo mais
lento. Mas muito vinha mesmo de uma linguagem íntima, de vozes que falavam coladas
no microfone, a ouvidos que as escutavam colados na tela palpitante do rádio.
Essa intimidade tinha a ver também com o espaço doméstico: não havia cenas
externas nas radionovelas daquele tempo. O vento e os ruídos da cidade certamente
atrapalhariam gravações de rua, e além disso os enredos em si eram intimistas: segredos
atrás da porta, confissões no leito de morte, cartas encontradas em gavetas, promessas
e maldições ao pé do ouvido.
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