Chicos 64 - 10.04.2021

Chicos
cima, deito-me novamente, as pupilas agitadas
saltando pela obscuridade do teto, mas
não me conservo sobre a cama. Gritos de
um louco que passou do outro lado da rua e
que se insurgia em resmungos e impropérios.
Meu coração aturdiu-se.
O louco, estancado nas imediações, espaçou
mais duas ou três pragas e depois
mergulhou no mais profundo silêncio. Sei
que ele ainda está por perto, arrasta consigo
o que parecem ser latas dependuradas no
corpo, que chocalham e repenicam ao acaso.
Posso senti-lo muito perto. De vez em quando
me chegam tinidos de panelas e de trempes,
de alguma casa da vizinhança.
feitos de matizes inventados, de cores inexistentes
e que jamais retive. Que cores
mesmo tinham aqueles olhos? Pepitas miúdas
de turmalinas verdes, em cálice de vinho
rosé...
Do romance: Olhos vesgos de Maquiavel
É estranho, mas o perfume de Cristine
parece se conservar por aqui. Está pelos espaços,
nos tecidos, nas minhas mãos ancoradas
nas aberturas das narinas, que tratam de
sorver as voláteis e viciosas partículas de
uvas que escapavam de seu corpo, de resgatar
até a última molécula. Consigo desvendá
-lo nesta inefável e insistente alucinação.
Quem era ela? Quem estava diante de
mim, metida naquele vestido rubro, que cingia
as formas de um corpo cálido e misterioso?
Quem? A cabeça ligeiramente pendida,
dedos inquietos enroscando-se uns nos outros
numa lenta e mórbida dança. Tão perturbadoramente
ausente e entorpecida, pálpebras
tímidas cravadas no chão, os olhos
* Fernando Cesário
Nasceu no Rio de Janeiro RJ mora em Cataguases MG, é autor, entre outros,
dos romances Os algozes do sono (2000), Alma de violino Prêmio Lima Barreto
(2004) e Olhos vesgos de Maquiavel (2011).
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