Anduin 95

ANDUIN 95
KURZGESCHICHTEN
Er war Waffenschmied, und für sie fertigte
er sein Meisterstück: eine Klinge aus reinem
Eis, Frostbiss genannt, mit mächtigen Runen
verziert. Das Eis stammte aus dem Herz eines
Gletschers und war so kalt, dass es ständig
von einer Schicht feinen Nebels umgeben
ward. Doch er fand keine Gnade in ihren Augen.
Eine Handelskarawane entdeckte ihn halb
vergraben in einer Schneewehe. Seine Augen
starrten blicklos gen Himmel, aber es
war noch Leben in ihm. Man brachte ihn in
die nächste Herberge und schickte nach einem
Heiler. Dort erzählte er im Fieberwahn
seine Geschichte, und ungestillte Sehnsucht
lag in seiner Stimme, als er von der Dame berichtete
und wie sehr er sich nach ihrer Berührung
sehne.
In dieser Nacht fauchte ein eisiger Wind
um die Herberge und rüttelte an den Fensterläden.
Schnee verdichtete sich zu einer
weißen Mauer um das Haus, und Hagelkörner
prasselten wie Steine gegen die Wände.
Erst in den frühen Morgenstunden ließ das
Wüten des Sturmes nach.
Als man am nächsten Morgen das Zimmer
des Fremden betrat, fand man sein Fenster
offen und ihn, mit einer dicken Eisschicht bedeckt,
auf seiner Pritsche liegen. Doch das
Grausigste war: Seine Lippen waren zu einem
seligen Lächeln verzogen.
Dies ist die Geschichte, Reisender. Und
falls Ihr den Weg über das Gebirge nehmt
und oben auf der Eisspitze ein Schloss zu
sehen meint, dann wendet den Blick ab, befehlt
Euch Gottes Schutz an und geht weiter,
so schnell Euch Eure Füße tragen.
Lebt wohl. •
Heimkehr
TEXT: FRIEDERIKE SCHMUTZLER
This is for long-forgotten
light at the end of the world
Horizon crying
the tears he left behind long ago
— Nightwish: The Islander
Die Wellen brandeten an die Klippen, und
der Wind blies die salzige Luft landeinwärts.
Möwen kreischten über dem Meer, während
sie immer wieder ihre Runden drehten,
um dann unvermittelt herunter zu stossen
in das gischtige Wasser und mit ihrer Beute
im Schnabel in ihre Felsennester zurückzukehren.
Keine von ihnen beachtete den alten
Mann, der schon den ganzen Morgen auf einem
Stein saß und gedankenverloren in die
Ferne sah, denn sie wussten, ohne sein Boot
war ein Fischer keine Konkurrenz für sie.
Der alte Fischer seinerseits hatte kein Interesse
an den Möwen und ihrem Tun. Er war
mit seinen Gedanken beschäftigt, die ihm
keine Ruhe ließen. Schon seit Tagen fand er
keinen Schlaf mehr, merkwürdige Träume
quälten ihn des Nachts und liessen ihn am
Morgen müde und erschöpft aufwachen.
Er war bei der Dorfheilerin gewesen, doch
diese hatte ihn nur argwöhnisch angeblickt
wie es alle Bewohner des Dorfes taten, auch
nach dieser langen Zeit, und ihm geraten, am
Abend ein wenig Milch zu trinken mit einer
Kräutermischung, die sie ihm für einen viel zu
hohen Preis verkauft hatte.
Aber er war nun mal keiner der ihren, und
das spürte er jeden Tag mehr.
Seufzend erhob der alte Mann sich nun von
seinem harten Sitz und richtete sich langsam
auf, denn seine Knie schmerzten. Das Alter
ging an niemandem spurlos vorüber. Noch
einmal sah er zu den Möwen hinauf, dann
ging er den Hügel hinab in Richtung Dorf.
„Wo hast Du nur wieder gesteckt?“
Seine Schwiegertochter erwartete ihn, die
Hände in die Hüften gestemmt, in der Tür der
Hütte, die er mit der Familie seines Sohnes
teilte. Früher war dies sein Haus gewesen,
erinnerte er sich, und er hatte hier das Sagen
gehabt. Jetzt führte dieses schmallippige
Wesen sich auf, als sei sie der König persönlich,
und behandelte ihn wie einen ihrer Untertanen.
„Du solltest Thrun mit den Netzen
helfen,“ geiferte sie weiter, als sie bemerkte,
dass er nicht auf ihre Worte reagiert hatte,
sondern sie nur ansah. Sie hielt ihn für einen
dummen Alten, der seine Zeit gehabt hatte,
er war ihr lästig, das wusste er ganz genau.
Seufzend schüttelte er den Kopf, was ihm
nur ein schnippisches Brummen einbrachte,
und ging weiter in Richtung des Anlegers.
„He, da bist Du ja!“ Sein Sohn kam freudestrahlend
auf ihn zu, und als der Alte in die
Augen des jüngeren sah, durchfuhr in ein
Stich.
Es waren ihre Augen, die ihn da anblickten,
ihr Meergrün und ihre Lachfalten, durch die
das ganze Gesicht stets freundlich und jung
aussah. Jeder hatte sie gemocht und verehrt,
und genauso war es bei seinem Sohn. Warum
nur hatte dieser wunderbare Mensch diesen
Drachen heiraten müssen, der jetzt das Regiment
in seinem Haus führte? Doch er würde
nichts sagen, wie er schon lange nichts mehr
sagte und gute Miene zum bösen Spiel machte.
Stattdessen nuschelte er nur etwas von
„Bin spazieren gewesen“ und ging dann mit
seinem Sohn zu den anderen Fischern, um
die Netze auszubessern. Während sein Sohn
angeregt mit den anderen Männern scherzte
und lachte, verrichtete der Alte seine Arbeit
schweigend. Man grüsste ihn, seine Anwesenheit
wurde zur Kenntnis genommen, aber
das war alles, was er sich erhoffen durfte,
seit Jahren, ja, sogar Jahrzehnten. Obwohl er
schon so lange unter den Bewohnern dieser
Insel lebte, wäre er niemals einer der Ihren.
Zu eingeschworen waren die Gemeinschaft
und die Bande der Menschen untereinander,
als das ein Fremder Zugang zu ihnen gefunden
hätte.
Er war kein Fischer wie sie gewesen, obwohl
er sich alle Mühe gegeben hatte, um
sich an sie anzupassen, er hatte eine Frau aus
ihrem Dorf geheiratet und mit ihr einen wunderbaren
Sohn gezeugt. Und doch wusste er,
dass sie hinter seinem Rücken immer noch
von ihm als dem „Neuen“ sprachen – nach
bald vierzig Jahren.
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Kurzgeschichten & Comics