Staatspolitisches Handbuch

nommen); der Freitagnachmittag gehört dem Gespräch und der religiösen
Unterweisung, es wird nicht gearbeitet, nicht gelärmt, nur gesprochen und
studiert; das Sabbat-Mahl folgt strengen Regeln, und wenn man auf Reisen
geht, muß man vorher nach geeigneten Hotels und Restaurants forschen
und für den Mißerfolg gerüstet sein: »Ein koscheres Hotel hatte ich
in der Gegend erwartungsgemäß nicht finden können. Ich mußte mich
selbst versorgen. Meine Frau packte mir eine fürstliche Lunchbox mit gekochten
Eiern, Sandwiches, geschnittenem Obst und vorgeschälten Karotten.
Für den zweiten Tag nahm ich einige Pita-Brote mit, Humus und
Tachina in zwei kleinen Bechern und eine Dose Thunfisch. Verhungern
würde ich jedenfalls nicht.«
Das sicher nicht, und mehr: Während jeder andere Gast zu den Mahlzeiten
in den Speiseraum des Hotels geht und unter anderen Gästen sitzt,
wird Jan Wechsler oder Benjamin Stein oder jeder andere gläubige Jude
sein einsames Mahl auf dem Hotelzimmer einnehmen. Er wird dabei vielleicht
kurz damit hadern, daß er solch strengen Regeln unterworfen ist. In
diesen Hader aber wird sich der Stolz darüber mischen, daß er – der Jude
– derjenige ist, der Regeln einzuhalten vermag, und der mit dieser Disziplin
seinem Gott dient. Jedenfalls wird er während des Mahls und durch
die abgeschottete Situation an den Glauben und an die Zugehörigkeit zu
einer besonderen, gesonderten Gemeinschaft erinnert und knüpft im Vollzug
der Alltagsriten das Band neu und wieder ein Stückchen fester.
Mit Sicherheit laufen solche Bewußtseinsvorgänge in vielen Fällen
und Situationen nicht an der Oberfläche des Bewußtseins ab. Es ist eher
so, daß sich religiöse Vorschriften und Alltagsriten einschleifen, daß sie
ohne betonte Feierlichkeit beachtet und ausgeübt werden. Aber sie sorgen
dafür, daß eine Tradition alltagsregelnd, lebensbegleitend und -bestimmend
bleibt, also in den täglichen Lebens- und Wahrnehmungsvollzug
eindringen konnte und immer wieder zur unbewußten oder bewußten
Unterscheidung von anderen führt. Ein Tischgebet zu Hause gehört zur
Routine, ein Tischgebet in einem öffentlichen Restaurant ist ein gesetzter
Akt, und wenn man in Benjamin Steins Leinwand liest, wie schwierig sich
der Besuch eines Juden selbst bei einem anderen, jedoch nicht ganz so auf
Eß-, Trink- und Hygienevorschriften pochenden Juden anläßt, dann hat
man den Eindruck, hier lebe einer seine Traditionsverfangenheit doch bis
zur Unhöflichkeit aus. »Er begrüßte mich überschwänglich«, heißt es da
an einer Stelle, »und führte mich zuerst in die Küche. Er hatte tatsächlich
eingeschweißtes Einweggeschirr besorgt und sogar eine neue Kaffeemaschine
angeschafft, die er mich auszupacken bat.«
Eingeschweißt, neu, noch original verpackt – alles dreht sich um Reinheit,
um das Unverschmutzte, um eine peinliche Hygiene. Die Fortsetzung
solcher Unbeflecktheit ins Denken und in die Erziehung hinein ist deshalb
nicht verwunderlich. Und in der Tat: Der andere Teil der Leinwand beschreibt
die Lehr- und Wanderjahre eines Sohnes aus orthodoxem Hause,
Amnon Zichroni, der in Jerusalem der Talmud-Schule verwiesen wird, weil
er unter der Bank ein weltliches Buch las. Er wird zu einem Nennonkel in
die Schweiz geschickt, aber dort beginnt nicht etwa das lockere, europäische
Großstadtleben fern von den Zentren der jüdischen Orthodoxie. Vielmehr
gibt es auch in Zürich jede denkbare Möglichkeit der Beschulung junger
Juden, in Anspruch, Strenge und Glaubensexaktheit nicht einen Millimeter
neben dem liegend, was der Schüler in Jerusalem hinter sich ließ.
Die Hoffnung auf mehr Weltlichkeit zerschlägt sich, und die Schilderung
der Zürcher Jahre gipfelt in einem kurzen, rebellischen Moment. Zichroni,
mittlerweile 19, begehrt auf, als ihm sein Onkel mitteilt, welche
streng jüdische Universität er für ihn ausgesucht habe. »Warum, fragte
ich ihn, sollte ich auch in den kommenden Jahren drei Viertel meiner Zeit
über den zwölf Talmud-Bänden und anderen frommen Büchern verbringen,
wenn doch eine unglaubliche Fülle weltlichen Wissens und ein ganzes
Universum großer Literatur auf mich warteten?« Der Onkel verschiebt
die Antwort und nimmt den Rebellen einige Tage später mit in seine Juwelierwerkstatt,
um ihm Demantoide zu zeigen. Diese Steine zeichnen sich –
so wird es beschrieben – durch eine gleichmäßige Reinheit aus, gewinnen
ihre Schönheit aber durch Einschlüsse, das Chrysolith. Der Onkel läßt Zichroni
nun schätzen, wieviel Raum dieses Chrysolith einnähme. Man einigt
sich auf höchstens fünf Prozent, mehr wäre zuviel, mehr würde den
Eindruck des Einsprengsels inmitten der Reinheit zerstören, übertragen:
Kubitschek – Wie etwas bleibt
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