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von 1806 - 1975
gezeichnet Achim Möhling
In der Nachbarschaft der „Gaststätte zur Tulpe“
auf der Ergster Kirchstraße wohnte einst
ein freundlicher, aber stets zu Streichen aufgelegter
Mann. Es war der Schuhmachermeister
Heinrich Harde, genannt Piäck (Pech). Dieser
betrat an einem späten Abend das Lokal,
in dem sich neben den Wirtsleuten „Gandierk“
und Guste Brinkmann, genannt „die Tülpsche“,
noch zwei weitere Gäste befanden. Einer
war der ziemlich lautstarke und aufdringliche
Heinrich Hövelmann, gen. „Päiter“ (oder
Päiterken) und der zweite der ehrenwerte
Bäckermeister Louis Vogt aus der Nachbarschaft,
dem nicht selten der Schalk im Nacken
saß. Nach einer Weile belangloser Gespräche
erhebt sich Harden Piäck und macht folgende
Ankündigung: („Lustert es! Vi hett tehuse
schlachtet un en Haupen Mettwüörste maket.
Eck la‘ ink alle morgen Owend taum Mettwuorstiätten
hier inne „Tulpe“ in. Gandierk un
Guste, ihrt Wäietslüü, sid auk met dobie. Alles
ümzüss!. Inverstohn?“) „Hört mal her! Wir
haben zu Hause geschlachtet und einen Haufen
Mettwürste gemacht. Ich lade euch alle
morgen Abend zum Mettwurstessen hier in
die Tulpe ein. Gandierk und Guste, ihr Wirtsleute,
seid auch mit dabei. Alles umsonst!
Einverstanden?“ - Mit Erstaunen und großem
Hallo stimmten alle zu, wenn auch die Wirtsleute
einiges Missfallen erkennen ließen. Tatsächlich
stellten sich am nächsten Abend alle
180 Jahre Gaststätte zur Tulpe,
Krone und altdeutsche Gaststätte
Der bestohlene Dieb
nacherzählt von Walter Höher
wieder ein und begannen voller Erwartungsfreude
zu trinken. „Piäck, mak vüöran, holl din
Verspiäcken! Piäck, mach voran, halte dein
Versprechen!, forderten sie den Spender auf.
Der reagierte promt und verteilte aus einem
Stoffbeutel fleißig eine Wurst nach der anderen.
Als die Zecher sie in die Hand nahmen
und zum Zwecke echten Genusses zwischen
den Zähnen knacken ließen, sagte die Wirtin
verärgert und sich auf die guten Sitten des
Hauses besinnend: „Das geht doch nicht, dass
ihr die Würste aus der Hand esst“ - und verteilte
Teller, Messer und Gabeln. Schließlich
verkehrte dort ja auch der Stammtisch der
„besseren“, der würdigen Herren. Beim Essen
entwickelte sich ein bierseliges Gespräch in
gedämpfter Lautstärke, von dem die bekannt
schwerhörigen Wirtsleute allerdings nichts
verstehen sollten und auch nichts verstanden.
Dann fragte Bäckermeister Louis Vogt
den edlen Mettwurstspender: „Piäck, wie hast
du das bloß fertiggebracht, deiner Alten die
vielen Mettwürste abzuklauen ohne dass sie
das mitgekriegt hat? Die passt doch sonst immer
so auf wie‘n Luchs!“ „Aber nicht so gut,
das ich nicht weiß, wo sie den Schlüssel der
Fleischkammer hingelegt hat, ha-haa!“, antwortet
Piäck verschmitzt. Alle lachten, jubelten
und tranken weiter. Bloß einer forschte
listig nach. Man ahnt schon, wer es war. Es
gelang dem gewitzten Bäckermeister Louis
Vogt, dem Mettwurstspender Piäck den Ablageort
des Schlüsselverstecks der Fleischkammer
in seinem Haus abzulauschen. - Die Stimmung
stieg weiter. Auf dem Höhepunkt der
Begeisterung gab Piäck auch sein Geheimnis
preis: Er sagte mit gedämpfter Stimme - die
Wirtsleute verstanden natürlich nichts - dass
er die vermeintlich gespendeten Würstchen
gar nicht von Zuhause mitgebracht, sondern
sie tags vorher der Wirtin aus ihrem Karbüffken
(kleine Vorratskammer) im Keller
abgeklaut habe. „Nicht einmal ihr“, prahle er,
„habt das gestern mitgekriegt als ich einmal
austreten ging, ha-haa!“ Diese Schlitzohrigkeit
löste große Freude aus, natürlich auch
Schadenfreude. Als die Party zu einem derben
Saufgelage ausartete, wollte die Wirtin alle
Anwesenden rausschmeißen. Aber dem kam
eine Ankündigung des Bäckermeister Louis
Vogt zuvor. Er sagte, wenn auch mit schelmischen
Hintergedanken: „Eck well mi nit lumpen
laoten, vi hett tehuse auk schlachtet; dat
es mi enSchenken wäät. (Hört mal zu; Ich will
mich nicht lumpen lassen. Wir haben zu Hause
auch geschlachtet; das ist mir einen Schinken
wert.“) - Und er lud sie alle zu sich nach
Hause ein. Die Reaktion: Großer Jubel! Wenn
auch etwas wackelig, tapsten sie alkoholselig
- sogar gemeinsam mit den Wirtsleuten, die
längst kapituliert hatten - die paar Schritte
über die Straße zu Vogts, wo ein geräucherter
Schinken und auch frisches Brot aus der
Backstube bereit lagen. Sie mampften was
das Zeug hielt, dabei fehlte ihnen allerdings
das Bier als Schluckhilfe, und Piäter sagte:
„Ohne Bäier krieg eck niks mä‘ runner!“ (Ohne
Bier krieg ich nichts mehr runter). Kein Problem:
Im „Backs“ stand ein leerer Wassereimer.
Mit Genehmigung von Louis Vogt holte Piäter
diesen leeren Wassereimer aus der Backstube,
torkelte damit über die Kirchstraße, drang in
die nicht verschlossene Gaststätte zur Tulpe
ein, ließ den Eimer randvoll Bier laufen und
schleppte ihn mühevoll über die Straße zurück
in die Vogtsche Behausung. Es begann
eine Fress- und Sauforgie ohnegleichen, so
dass Louis Vogt am nächsten Tag bemerkte:
„Piäck hiët diän ganzen Schenken bolle
ganz alläine friätten; owwer dat dicke Enne
kömmt.“ (Piäck hat den ganzen Schinken
bald ganz alleine gefressen, aber das dicke
Enne kommt.“ - Und das dicke Ende kam: Als
Piäcks Frau morgens die Fleischkammer betrat,
war der Schock groß: Es fehlte ein Vorderschinken.
Sofort hatte sie ihren Mann in
Verdacht, der aber guten Gewissens abstritt,
ihn entnommen zu haben.Stattdessen kam
die Wahrheit heraus: Einer - man kann vielleicht
schon ahnen wer es war - hatte sich
während des Fressgelages unbemerkt für eine
Weile nach draußen verdrückt - Haustüren
blieben früher meist guten Glaubens unverschlossen.
Und so konnte man leise, ungehindert
und unbemerkt mit Kenntnis des Schlüsselverstecks
Fleischkammern öffnen, sie nach
der Entnahme eines Vorderschinkens wieder
schließen, den Schlüssel an seinem geheimen
Ort wieder ablegen und mit der Beute zu der
Meute verschwinden.