OLE HOOP - Ohlson 38

Törn vorbereitet und gelebt, „als müssten wir wieder mit BAFöG
auskommen“, wie Klaus Nölter in der „Yacht“ zu Protokoll gab. Das
kinderlose Paar hatte eine 48-Quadratmeter-Wohnung in einem
Hochhaus in St. Pauli bezogen. „Wir glaubten zunächst, unser nur
vorübergehend unterbrochenes Leben in Alltag und Beruf problemlos
wieder aufnehmen zu können“, sagte er. „Äußerlich gelang dies auch.
Doch vier Jahre selbstbestimmten Lebens hatten uns verändert.“
Während Johanna Michaelis als Lehrerin an einer Gesamtschule
arbeitete und ihrer beider Lebensunterhalt sicherte, übersetzte
Nölter Reisebücher und schrieb für Segelmagazine. Urlaub machten
sie kaum, sparten jeden Pfennig.
Verständlich also, dass sie das Ziel all dieser Bemühungen nicht so
schnell aufgeben wollten. Das Kap lässt sie nicht los, und obwohl sie
schon bis nach Neuseeland gelangt sind, beschließen sie, wieder
umzukehren. „Sie wollten es jetzt wissen“, sagt Jürgen Timm. Nicht
mehr von Insel zu Insel durch das chilenische Archipel springen,
sondern „die Sache in einem Rutsch durchziehen“. Und so hätten sie,
als sie am 20. November 2002 von der Osterinsel aufbrechen, „richtig
glücklich“ geklungen.
Je weiter die „Ole Hoop“ sich von den Tropen entfernt, desto kälter
wird es. Das Schiff hat keine Heizung, bald sind sämtliche Klamotten
feucht. Nölter und Michaelis tragen drei Lagen am Körper. Auch eine
Rollreff-Anlage, mit der sich die Vorsegel vom sicheren Cockpit aus
verkleinern lassen, fehlt an Bord. So muss der sportliche Nölter bei
schwerem Wetter zum Bug kriechen, um die Segel zu wechseln. Am
4. Dezember 2002 kündigt Timm über Funk den ersten Sturm an. Die
„Ole Hoop“ durchquert jetzt die Roaring Forties, die 40.
Breitengrade, die so genannt werden, weil hier der Wind in der
Takelage brüllt. Von nun an wird die elf Meter lange Yacht alle zwei
Tage von Tiefdruckgebieten heimgesucht, „die in sich den Kern eines
Hurrikans tragen“, wie der Hobby-Meteorologe erklärt.
Am 12. Dezember, einem Donnerstag, funken Timm und Nölter das
letzte Mal miteinander. Noch 300 Meilen bis Kap Hoorn. Es ist zwei
Uhr nachts, die Yacht wird von großen Wellen emporgehoben, die
orange-farbene Sturmfock – sieben Quadratmeter – ist als einziges
Segel gesetzt. Während die Windsteueranlage das Boot auf Kurs hält,
haben sich die beiden ins Schiffsinnere verzogen. Am Vortag hätten
sie ihr „Gesellenstück“ vollbracht, wie Johanna Michaelis stolz
verkündet. Eine Kaltfront mit neun Windstärken ist über sie
hinweggerauscht. Doch Timm hat schlechte Nachrichten. Für die
kommende Nacht sagt er ein Sturmtief voraus, einen so genannten
Roller, typisch für die Region. „Das sind kleine, sehr aktive Tiefs“,
erklärt er, „die zwischen dem 40. und 50. Breitengrad nach Osten
ziehen. Sie treffen auf die 4000 Meter hohen Anden, werden nach
Südosten abgedrängt und drehen sich wie ein Rad um die Südspitze
der Landmasse herum.“ Die Folge: Windböen mit 90
Stundenkilometern. Timm warnt seine Funkpartner vor elf bis zwölf
Meter hohen, schäumenden Wellenbergen – das Doppelte von dem,
was die erfahrenen Segler je erlebt haben.