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Libro de oro del centenario de Caicedonia “El mejor vividero del mundo”
con los colores del asombro, unos días grises. Poco después entré a la
universidad convencido de que cualquiera podía ser una buena carrera y de
que tal vez mi fiebre literaria iba a desaparecer bajo el hielo de tomos
académicos sin la sal del misterio, sin la pimienta de lo épico y lo peor: sin la
refrescante dulzura ensoñadora de lo poético. Me engañé. Porque pospuse
mis deberes académicos por libros que desataron mi imaginación, dotándola
de una libertad sin prejuicios y de un deseo de poner en el papel todo cuanto
se me ocurriera, sin que me preocupara su calidad y sin que me avergonzara
de haber violado con desatinos dementes su virginidad a líneas. Y fui feliz,
pues con la escritura me hallé como hombre, me sobrepuse a mis miedos de
niño malcriado, expresé, con modos muy lamentables, lo que quise,
rompiendo por fin la cadena que me ataba a una piedra de frustraciones, y
conocí que mis días no tendrían sentido si en alguno de ellos (así fuera el
último de mi vida) no gritaba que era escritor.
Por supuesto mis estudios de economía se han resentido al ser relegados a
un plano de sombra. Desde hace mucho que tienen la misma prioridad que
la sensualidad más sádica da a cualquier esfuerzo por exaltar la virtud más
pura. Pese a todo, le estoy agradecido a la carrera que escogí por
equivocación, porque me enseñó que cualquier camino que se prefiera
necesita de sacrificio y dedicación, de un valor a prueba de amenazas, de
humildad, paciencia y una perseverancia que muy bien se confunde con la
ambición; porque me probó que son muchos los que apuntan a un mismo
objetivo, que no puede pertenecerle sino a uno, y porque en una de sus
clases sofocantes se me ocurrió escribir un mal cuento que aspiro a reformar
y el cual, sin que se me pasara por la cabeza que pudiera hacerlo, ganó un
premio cuya noticia me dio el aliciente que esperaba para decidirme a lanzar
al vacío de la peor de las luchas: la que se tiene con uno mismo.
Al escribir “La soñadora de desgracias” tuve la impresión de que había hecho
algo llamativo. Pero mi opinión cambió cuando mis lecturas excluyeron
autores que poco aportaban a mi lento progreso artístico y se especializó en
los clásicos inmortales. Un día me sentí con la sangre fría y un ojo crítico
mejor ajustado para evaluar mi cuento. Mi diagnóstico creo que coincide con
el de cualquier hombre sensato: es vergonzoso, aunque hay algunas cosas
rescatables. Entré en pánico. Estaba presentando un horror con el que, de
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