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Me van a perdonar, pero hoy tengo el día un punto
feminista, por decir algo... Y me ha venido a la
mente aquella canción que decía: “La española
cuando besa, es que besa de verdad...”
¿Recuerdan aquel pasodoble? Seguramente
muchos de ustedes lo habrán bailado bien agarraditos
a su parienta, dando vueltas por la pista del
“envelat”, quizás bajo la atenta mirada de su futura
suegra.
Jo, ¡qué tiempos! “El beso, el beso, el beso en
España, lo llevan las hembras muy dentro del alma.
La puede usted besar en la mano, y puede darle un
beso de hermano...”. ¡Jo!
Pues yo creo que ésa es una de las canciones, digamos
que “victimistas”. No, la palabra no existe
como tal en el diccionario, pero ustedes entienden a
qué me refiero. Hay canciones hechas por hombres,
canciones que nos dejan a las mujeres como sin
voluntad propia, cual muñeca de Famosa dirigiéndose
al Portal... Y tampoco es eso.
Qué me dicen de aquella de “Es mi hombre”, cuya
letra dice algo así como: “Sólo tengo corazón para
mon homme, si me pega me da igual, es natural,
que me tenga siempre así porque así lo quiero.”
Anda, que... ¡una pasada!, como dicen ahora los
jóvenes, ¿no?
También recuerdo una de cuando era pequeña, que
ya entonces me chocaba, y que era la evidencia del
pensamiento machista de la época: “A la lima y al
limón, que no tienes quien te quiera, a la lima y al limón,
te vas a quedar soltera...” ¡Jo!, ¡qué maravilla!, ¡qué
requetebién la entonaba la Piquer! ¡Y qué miedo
sentían al oirla las jovencitas de la época, que debían
irse corriendo a ponerle una vela a san Antonio,
para que les consiguiera un novio, y evitar que les
cantaran por la calle, los vecinos, la familia, aquella
horrible canción! ¡Se me ponen los pelos de punta
sólo de pensarlo!
54 REVISTA TAXI 155 • MARÇ-ABRIL 2003
La hoja de Maribel
Maribel Silva
Mitos y canciones
¿Y aquella poesía de Federico García Lorca que se
llama “La casada infiel”? Ésa se las trae. Oigan, de
entrada yo no recuerdo ni canción ni poesía ni nada
que denuncie a un “casado infiel” ¡Y mira que los
hay a “puñaos”! Pues allí, en dicha poesía, después
de poner verde a la muchacha porque no le había
dicho que era casada, él se justifica diciendo: “Me
porté como quien soy, como un gitano legítimo. Le
regalé un costurero grande, de raso pajizo...” ¿A
que no tiene desperdicio?
Y podríamos analizar unas cuantas más, pero, la
verdad, yo creo que en realidad se trata, pues de
eso, de mitos que se montaban paralelamente al del
hombre español, dominador y obsesivo, conquistador
nato, que disfrutaba con frases como “Ésta
mujer es mía y de nadie más”, con refranes tan sustanciosos
como “La mujer, en casa y con la pata
quebrada” Y, claro, a las mujeres no les tocaba otra
cosa que apechugar con el el mito de la españolita
seria, recatada, mojigata y madre y, no nos engañemos,
auténticas mentirosas y pecadoras, que se las
veían y deseaban para poder darle marcha al cuerpo.
Yo creo que a las españolas, como a la más pintada,
nos gusta, y nos ha gustado toda la vida, la
maravillosa experiencia de un besazo bien dado
(¿qué es eso de “en la mano”?), el placer de un flirteo,
y el conocimiento exhaustivo de la carne. Y no
nos apetece nada, pero nada, que nos peguen, ni
que nos la peguen.
Este MITO, gracias a Dios, lo hemos erradicado.
Bueno, casi, pero ¡qué pena que aquello de “la maté
porque era mía” todavía esté de auténtica actualidad!
P.D. No se me enfaden, señores taxistas, que se
trata de una crítica constructiva. Saluditos.