oct.-dic. 1967 - Publicaciones Periódicas del Uruguay

Tampoco basta ese realismo de El doctor
Zivago para hablar de un estancamienen
la novela como un proceso lógico y,
a la vez, como una fuerza del mismo tipo
de las fuerzas naturales, con sus catástrofes
y sus procesos lentísimos e impersonales,
que no se advierten "como no
se advierte crecer la hierba" (p. 591).
Fuerza natural la historia, pero no ciega,
puesto qye ni la naturaleza en Pasternak
es ciega: vimos que él la ve íluminada
por dentro, con un carácter antropomórfico
que es algo más que una metáfora.
Este vínculo subterráneo entre la naturaleza
y el hombre, que presupone una
inteligencia misteriosa, o bien una misteriosa,
aunque no transcendente fatalidad,
crea una atmósfera en que no sorprenden,
sino que se funden con ese
especial realismo, los numerosos elementos
que podríamos Ifamar "mágicos"
de la novela: el árbol que Dudorov niño
inmoviliza al principio (y no Importa que
sea ilusión infantil), el misterioso y fantasmal
cruce de calles en que pasan
tantas cosas raras (pp. 244, 245, 262,
271), el hermanastro de Zivago, que aparece
como una cualquiera "Pimpenela
escarlata", cuando más se le necesita
(pp. 376-77) (conservando, sin embargo,
una "realidad" muy original de personaje,
visto más histórica que psicológicamente),
los encuentros entre los muchos
seres que puebtan el libro, encuentros
que serían arbitrarios si no fueran simbólicamente
milagrosos, las predicciones
supersticiosas (las urracas anuncian cartas)
que se vuelven realidad (las cartas
llegan, p. 340), etc.
Todo esto, que está relacionado con el
aspecto lírico de la novela, no puede ser
juzgado más que en sí mismo, porque
se trata de características estrictamente
individuales del escritor. Pero, a veces,
de pronto, el sentimiento lírico del paisaje
se ve embestido por un soplo épico,
que a través de algunos personajes apasionadamente
creados y comprendidos,
acerca el escritor a sus hermanos "comprometidos"
de Occidente. Una escena
en los disturbios prerrevolucionarios, en
Moscú: "Lara caminaba cada vez más
de prisa. Una fuerza la impulsaba, y era
como si avanzaran en el aire, una fuerza
altiva, alentadora. ¡Oh, cómo estallan alegres
los disparos!, pensaba. Bienaventu·
radas los perseguidos, bienaventurados
los humillados. Dios os ayude, disparos!
Disparos, disparos, vosotros queréis lo
quiero yol" (p. 73 • véanse también p. 12
y p. 44).
Se ha dicho que la literatura rusa, encerrada
detrás de la cortina, ha conser·
vado el carácter que tuvo en el siglo pasado
y no se ha "puesto al día". Si este
último quiere ser un reproche, es eviden·
te que no tiene sentido: en terreno literario
solo la moda, es decir la seudoliteratura,
sigue estricta y voluntariamente
la época (una obra es buena o maJa independientemente
de consideraciones
cronológicas); en terreno histórico, la
afirmación es falsa, pues la consigna de
la primera época revolucionaria, cuando
se deseaba reclutar a los intelectuales,
era la de estar a tono con las corrientes
de vanguardia. Julio Jurenito de Ehremburg
no era realista y la pintura de Pi.
casso tampoco. ¿Cuántos escritores y
plásticos comunistas o compañeros de
ruta fueron entonces surrealistas por las
mismas razones por las que son hoy secuaces
del realismo socialista? La consigna
del realismo llegó más tarde, luego
de un retorno a la valorización épica del
pasado ruso, que por el gobierno soviético
fue considerada necesaria, durante
la guerra, para dar un contenido nacional
a la resistencia contra los alemanes. El
"realismo" llamado socialista era entonces
muy parecido al neoclasicismo fascista
de la misma época que obedecía
a idénticos motivos extra-literarios. El
no-hermetismo de Pasternak, que, como
vimos, podríamos llamar, por algunos de
sus aspectos, realismo, no tiene ni quie·
re tener nada que ver con la consigna
de Stalin y Zdanov, que se ha prolongado
con la prolongación de la guerra fría,
pero que está destinado, tarde o temprano,
a entrar en crisis.
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