oct.-dic. 1967 - Publicaciones Periódicas del Uruguay

colectivo, y significativamente como pueblo
mártir.
Cuando apareció El trueno entre las hojas,
vivía Roa Bastos en el exilio porteño, igual que
tantos miles de paraguayos. Pertenecía a la generación
que recibió la temible sacudida de la
guerra del Chaco, de fuerte olor a petróleo. Los
tres años sangrientos de 1932 a 1935 debieron
ser la crisis de la que surgiera un Paraguay
moderno. La muerte de Estigarribia en 1940 liquidó
esa posibilidad que se llamó Estatuto
Agrario, del mismo modo que se frustra, para la
paralela generación boliviana del Chaco, la experiencia
naCionalista de Villarroel, asesinado
por e! demoentreguismo del Superestado minero.
Hacia el norte, surge Augusto Céspedes
y los intelectuales del MNR de Paz Estenssoro,
prolongación y profundización del intento dubitativo
de Villarroel, que igualmente se frustra
por timideces, corrupción y compromisos.
EL PUEBLO MARTIR
Literariamente hablando, entonces, una de las
consecuencias de la guerra del Chaco es Hijo
de hombre, obra que intenta trasmitir la violencia,
la sed y la mugre que detallaron aquel infierno.
Sigue siendo básicamente el mismo Roa
Bastos de El trueno entre las hojas: la misma
preferencia por el horror, la misma crudeza de
las situaciones, la misma inclinación por el sadismo,
como si todo ello, coronado por el gran
símbolo del Cristo tallado por las manos de un
leproso, quisiera formar el íntimo retrato del
Paraguay, entre 1912 y 1932, período que cubre
la novela y que la última narración prolonga
hasta hoy.
A la empresa intrínsecamente ambiciosa del
significado simbólico, agregó otra inquietud: el
experimento con un método narrativo. Hijo de
hombre intercala relatos hasta cierto punto independientes
entre sí (uno de ellos obtuvo
mención en el concurso de cuentos de Life en
Español), retrocede o avanza en la secuencia
cronológica, presenta personajes y luego los hace
desaparecer, hasta sugerir en su multiplicidad
que el protagonista es colectivo, y mantiene
al teniente Miguel Vera a lo largo del libro
como personaje unificador, "un torturado sin
remedio, un espíritu asqueado por la. ferocidad
del mundo", un fatalista obsesionado por los
símbolos, igual que su creador.
Una segunda lectura disipa muchas confusiones
de la primera, permite percibir su estructura
y la complejidad de su plan; pero confirma
que hubo exceso de material, que Roa
Bastos no logró integrarlo orgánicamente, en
profundidad, sino que trabajó por adición y en
extensión. Hay allí una suerte de concepción
cíclica, porque los episodios se abren y se cierran
sobre sí mismos, los hechos se repiten y
jos sufrimientos y agonías recomienzan en cada
uno de los personajes, condenados a una suerte
de pasión colectiva, de sufrimiento unánime.
Poco a poco se comprende que todos son Hijos
de Hombre, cristos humildes condenados a re·
petir la crucifixión del Salvador, pero sin ::¡Icanzar
la redención.
En tales condiciones, tanto sea considerando
cada uno de los relatos por separado como todos
formando Un conjunto novelesco, el libm
contiene puntos altos, ofrecidos irregularmente.
En las cumbres se encuentra la historia del
Cristo leproso, contada con ímpetus y estilo de
leyenda y que Se hace legendaria. A la misma
altura, puede mencionarse el impresionante
convoy de camiones aguateros, procesión macabra
y jadeante que por sí sola comunica todo
:! horror de la guerra del Chaco.
Las inclinaciones de Roa Bastos por un realismo
exaltado y expresionista, el predominio
de las imágenes repulsivas, la tendencia al sadismo,
su preferencia por personajes en situaciones
extremas (leprosos, místicos de las selvas,
revolucionarios o soldados enloquecidos por
la sed), un desborde casi esperpéntico, alcanzan
finalmente en esas páginas a proporcionar una
amplia metáfora, cruel y dolorosa, del destino
paraguayo.
Pero al lado de estas p3rciales excelencias
de tragedia y poesía, conviven fragmentos de
facilidad y complacencia, en los que el creador
auténtico que hay en Roa Bastos abandona el
sentido crítico y pierde la memoria de sus fuentes.
La tragedia se convierte así en simple melodrama.
Es el caso de esa abusivo retorno a
los más fatigosos lugares comunes de la explotación
en los obrajes, donde no faltan el
conchavo engañoso, ni la tienda de raya que
endeuda al mensú, ni capataz viscoso que aseriia
a mujer honrada, ni la huida frenética de
la pareja por los pantanos de la selva. Se parece
a tanto de lo que se ha leído en la novelís-
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