oct.-dic. 1967 - Publicaciones Periódicas del Uruguay

Ha sido propósito del traductor que todos los libros publicados de Guimaraes
Rosa estén representados en estas páginas. Sin embargo, al terminar
mi rrabajo, veo que no están perfectamente representados, a pesar
de la variedad de carácter de los cuentos o fragmentos de cuentos o novelas
traducidos. La riqueza temática de Guimaraes Rosa es cada vez mayor -da
libro en libro- y esta circunstancia me ba obligado a omitir algunos de
los temas. Por ejemplo, el de la infancia a secas, tan bien representado en
Carpo de Baile y en Primeiras Estórias; o el de la locura, excepcionalmente
figurado -incluso con ecos de El Licenciado Vidriera- en este último libro.
No obstante, la próxima traducción al castellano de toda la obra del genial
escritor vendrá a suplir estas obligadas lagunas.
Advertiré, por último, a quienes no conozcan la obra de Guimaraes
Rosa, a quienes por primera vez tomen conocimiento de su extraordinario
mundo literario, que las singularidades del castellano de mi traducción
tratan de ser reflejo de las del brasileño del original. Nadie piense, si quiere
ser lector veraz y no falaz, en ortodoxias ni academicismos. Prosa barroca
y expresionista -impresionista también-en la de Guimaraes Rosa-como
en la de loyce, pero en otra vertiente- se dan cita muy diferentes modos
y maneras, tendencias mucbas- como las aguas de un gran río son únicas
y personales y convierten a sus orígenes en afluentes.
ANGEL CRESPO.
LA
CEGUERA
Paz.
Y, pues, fue entonces cuando la cosa sucedió, y fue de repente: como
un choque negro, vertiginoso, pero golpeando grado a grado: un punto,
un grano, un abejorro, un anó, un urubú, un golpe de noche... y oscure­
.ció todo.
No hubo la cualquier cosa que regularmente se conserva bajo 103
párpados cuando una persona cierra los ojos; polvoriento anublamiento ro·
sáceo, de día; tenue tejido anaranjado, pasando por un fondo negro, de
noche, a la luz. Incluso en lo oscuro de un foco que se apaga remanecen
sus vestigios, una vaga vía láctea escurriendo; pero, en mi caso, nada
había. Erala tiniebla, pesando y comprimiendo, absoluta. Como si yo estuviese
apresado en lo compacto de una montaña, o si una muralla de
hollín prolongase mi cuerpo. Peor que una cámara oscura. Todavía peor
que el último salón de una gruta, con las antorchas muertas.
Debo de haber perdido más de un minuto, lleno de estupor. Me soalcé.
Me·atolondré. Palpé el suelo. Me pasé los dedos por los ojos; estiré la piel
-'--"-pa:ra arriba, abajo, en las comisuras- ¡y nada! Entonces, pensé en
en cataclismos, en el fin del mundo.
sin embargo, el desgranamiento de trinos de pájaros: el
paia1iivCJ. cantando clásico en la orilla del bosque; más lejos, las palomas