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El
señalador
MÁS ALLÁ DE
LAS TENDENCIAS
POR Maximiliano Tomas*
Vamos a decirlo sin demasiados rodeos:
la industria editorial no está exenta de
las modas, como sucede con cualquier
otra industria que se dedique a fabricar
y comercializar bienes. Si cada vez se
publica más, si cada vez se venden menos
ejemplares impresos (ya que elaborar un
índice de lectura confiable es una tarea
ímproba), debe existir una manera de
direccionar las ventas con cierta precisión.
Para eso, ya no es necesario que
los editores se preocupen por publicar
los mejores libros posibles sino que, en
busca de la supervivencia del ecosistema
editorial, logren atrapar un clima
de época (los volátiles intereses del
público lector) y lo digieran en forma de
libro. Y muchos libros, sobre un mismo
tema, conforman una tendencia, y una
tendencia, cuando funciona, se convierte
en moda. Así, desde la crisis del 2001
para acá, por ejemplo, primero fueron
los libros de historia argentina; después,
las novelas románticas; más tarde, los
libros eróticos; ayer mismo (los géneros
duran aproximadamente una temporada)
el policial en todas sus vertientes. Ahora,
parece, lo que se viene es el terror.
Por lo general, es un libro el que dispara
el fenómeno. En su momento, fue Lanata
y la historia argentina o Las cincuenta
sombras de Grey y el llamado “porno
para mamis”. Por ahora, no hay un autor
que se adjudique el dominio del terror
literario, más allá del siempre presente
Stephen King. Precisamente hace poco
se publicó una antología llamada King,
tributo al rey del terror, en la que un grupo
de escritores latinoamericanos rendían
su homenaje al maestro contemporáneo
de las pesadillas. Para la literatura argentina,
por ejemplo, el terror fue un género
más bien olvidado, salvo las consabidas
incursiones de Holmberg, Lugones,
Quiroga, Sabato, Pizarnik e incluso
Cortázar, y el intento a veces olvidado
pero muy destacable de Charlie
Feiling (dejemos de lado el terror que
pueden provocar algunos de los textos de
Osvaldo Lamborghini, ligados tal vez
al inconsciente).
Ya aparecerán otras antologías, concursos,
premios y celebraciones. No faltará mucho
para que autores locales de renombre
se vuelquen al terror como manera
de prolongar su sobrevida en las mesas
de novedades. Deberíamos destacar aquí,
por lo menos, dos nombres de autores
nacidos en la década del 70, ajenos a las
modas, que manifestaron, desde siempre,
en sus escritos un genuino interés por
el horror: Juan José Burzi (Buenos
Aires, 1976), que publicó, entre otros,
el libro Los sueños del hombre elefante;
y Mariana Enriquez (Buenos Aires,
1973) que, de hecho, transitó el género
desde sus notas periodísticas en Página/12,
a través de la crónica en Alguien
camina sobre tu tumba (en las que relata
las visitas a diferentes cementerios) y en
sus dos libros de relatos: Los peligros de
fumar en la cama y el reciente Las cosas
que perdimos en el fuego. Nadie podría
acusarlos de ser unos recienvenidos ni,
mucho menos, de oportunistas.
Pero a mí me gustaría destacar, sobre
todo, aquellos autores en los que el terror
sucede a pesar de ellos. Es decir, autores
que muy probablemente no se propusieron,
como meta, escribir narraciones
terroríficas, cuyo resultado, sin embargo,
causa fascinación y pavor. Por mencionar
solo algunos, nadie debería dejar de
visitar el primer libro de Pablo Ottonello
(Buenos Aires, 1983), Quiero ser
artista, cuyo primer relato, “Kovacic”,
es una pequeña pieza maestra del terror
científico-poético (sería interesante leerlo
en paralelo con el Informe sobre ectoplasma
animal, de Roque Larraquy, y
con “El intercesor”, cuento que abre el
libro Las esferas invisibles, de Diego
Muzzio, ya que parecen estar escribiendo
sobre lo mismo).
Junto a todos ellos, debería aparecer el
nombre de Luciano Lamberti (San
Francisco, Córdoba, 1978), uno de los
autores más destacados de la nueva
narrativa argentina, que comenzó escribiendo
poesía pero quien, con solo dos
libros de cuentos demostró de lo que es
capaz en el campo de la narrativa. En El
asesino de chanchos, publicado en 2010,
entregó nueve cuentos de corte realista
en los que la incertidumbre y la amenaza
estaban latentes. En 2012, sus relatos se
enrarecieron y alcanzaron una forma aún
más atractiva y desestabilizadora. Fueron
reunidos en el volumen El loro que podía
adivinar el futuro. Este libro contiene el
que alguien ha
llamado el mejor
cuento de terror
de la literatura
argentina de los
últimos años: “La
canción que cantábamos
todos
los días”. No hay
un solo elemento
del terror clásico
en el cuento,
salvo quizá por el
bosque en el que
desaparece el hermano mayor de una
familia (para volver convertido en otro),
y, sin embargo, la sensación es aterradora.
Lamberti, a quien no hay que perder de
vista, acaba de publicar su primera novela,
La maestra rural. Cierro esta nota,
precisamente, para tirarme en el sillón y
empezar a leerla
* Editor literario, crítico y periodista cultural.