MARIA - Jorge Isaacs

—¿No lo adivinas? Solamente yo he pensado así, y esto me convence de que no debo
confiarte mi pensamiento. Prefiero que no estés contento por haberme visto alegre hoy
después de lo que me contaste anoche.
—¿Y esa noticia te causó alegría?
—Tristeza cuando me la diste; pero más tarde...
—Más tarde ¿qué?
—Pensé de otro modo.
—Lo cual te hizo pasar de la tristeza a la alegría.
—No tanto, pero...
—Estar como estás hoy.
—¿No digo? Yo sabía que no te podía gustar verme así, y no quiero que me creas capaz
de una tontería.
—¿A ti? ¿Y te imaginas que eso puede llegar a suceder?
—¿Por qué no? Yo soy una muchacha capaz, como cualquiera otra, de no ver las cosas
serias como deben verse.
—No; tú no eres así.
—Sí, señor, sí; por lo menos hasta que me disculpe. Pero hablemos un rato con mamá,
no sea que extrañe que converses mucho conmigo y mientras tanto yo me resolveré a
contártelo todo.
Así lo hicimos; mas después de un cuarto de hora, mi caballo y el de María volvieron a
aparearse. Salimos de nuevo a la campaña y veíamos blanquear la torrecilla de la
parroquia y colorear los techos de las casas en medio de los follajes de los huertos.
—Di, María —le dije entonces.
—Ya ves que estás deseoso tú mismo de disculparme. ¿Y si el motivo que te voy a decir
no es suficiente? Mejor hubiera sido no estar contenta; pero como no has querido
enseñarme a fingir...
—¿Cómo enseñarte lo que no sé?
—¡Qué buena memoria! ¿Has olvidado lo que me decías anoche? Voy a aprovecharme
de esa lección.
—¿Desde hoy?