MARIA - Jorge Isaacs
La historia de amor de Maria y su primo Efrain, que trancurre en los paisajes de El Cerrito, Valle de Cauca, y en el que los protagonistas luchan por mantener su amor en medio de la enfermedad y la distancia. Efraín y María están juntos durante tres meses, al cabo de los cuales el joven debe viajar a Londres para completar su educación. Cuando regresa, dos años después, descubre que María ha muerto. Efraín no encuentra consuelo, y parte, sin saber muy bien a dónde. La novela, la única que alcanzó a publicar Isaacs, se destaca por darle gran importancia a la descripción del paisaje, así como por la calidad artística de su prosa. La novela objeto de estudio, más que una novela, es un poema en prosa o una novela escrita en una prosa plenamente poética; muestra intrínsecamente que no se trata solo de retórica metafórica cuando Felde la ha clasificado como «la flor más pura e inmarcesible del romanticismo hispanoamericano; sin historia, sin política, sin filosofías; sin nada más que el simple patetismo del sentimiento y la pintura simple de la naturaleza y del ambiente humano; la esencia de su estilo».
La historia de amor de Maria y su primo Efrain, que trancurre en los paisajes de El Cerrito, Valle de Cauca, y en el que los protagonistas luchan por mantener su amor en medio de la enfermedad y la distancia.
Efraín y María están juntos durante tres meses, al cabo de los cuales el joven debe viajar a Londres para completar su educación. Cuando regresa, dos años después, descubre que María ha muerto. Efraín no encuentra consuelo, y parte, sin saber muy bien a dónde.
La novela, la única que alcanzó a publicar Isaacs, se destaca por darle gran importancia a la descripción del paisaje, así como por la calidad artística de su prosa.
La novela objeto de estudio, más que una novela, es un poema en prosa o una novela escrita en una prosa plenamente poética; muestra intrínsecamente que no se trata solo de retórica metafórica cuando Felde la ha clasificado como «la flor más pura e inmarcesible del romanticismo hispanoamericano; sin historia, sin política, sin filosofías; sin nada más que el simple patetismo del sentimiento y la pintura simple de la naturaleza y del ambiente humano; la esencia de su estilo».
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lo que se gasta; y esos garosos de guardas, tras del sacatín que se las pelan... Qué le<br />
cuento: le compré al amo don Jerónimo el rastrojo aquel del gaudualito; pero ¡qué<br />
hombre tan tirano! ¡Cuatrocientos patacones y diez ternerotes de aparta me sacó!<br />
—¿Y de dónde salieron los cuatrocientos? ¿Del jabón?<br />
—¡Ah! Usté para temático, compadre. Si rompimos hasta la alcancía de Salomé para<br />
poder pagarle.<br />
—¿Y Salomé sigue tan trabajadora como antes?<br />
—Y si no, ¿dónde le diera el agua? Labra tiras de lomillo que es lo que hay que ver, y<br />
ayuda en todo: al fin hija de su mamá. Pero si le digo que esa muchacha me tiene<br />
zurumbático, no le miento.<br />
—¿Salomé? Ella tan formalita, tan recatada...<br />
—Ella, compadre; así tan pacatica como la ve.<br />
—¿Qué sucede?<br />
—Usté es caballero de veras y mi amigo, y se lo voy a contar, en vez de írselo a decir al<br />
señor cura de la Parroquia, que yo creo que de puro santo no tiene ni malicia y se le<br />
pasea el alma por el cuerpo. Pero aguárdese y paso yo primero este zanjón, porque para<br />
no embarrarse en él, se necesita baquía.<br />
Y volviéndose al bobo, que venía durmiéndose entre los plátanos:<br />
—Ve el camino, tembo, porque si se atolla la yegua, con gusto pierdo los guangos por<br />
dejarte ahí.<br />
El cotudo rió estúpidamente y dio por respuesta algunos rezongones inarticulados. Mi<br />
compadre continuó:<br />
—¿Usté si conoce a Tiburcio, el mulatico que crió el difunto Murcia?<br />
—¿No es el que se quería casar con Salomé?<br />
—Allá llegaremos.<br />
—No sé quién lo crió. Pero vaya si lo conozco: lo he visto en casa de usted y en la de<br />
José, y aun hemos cazado algunas veces juntos: es un guapo mozo.<br />
—Ahí donde lo ve, no le faltan ocho buenas vacas, su punta de puercos, su estancita y<br />
dos buenas yeguas de silla. Porque ñor Murcia, aunque vivía renegando que daba<br />
miedo, era un buen hombre, y le dejó todo eso al muchacho. El es hijo de una mulata<br />
que le costó al viejo una rebotación de tiricia que por poco se lo lleva, pues a los cuatro<br />
meses de haber comprao la zamba en Quilichao, se le murió; y yo supe el cuento,<br />
porque entonces me gustaba jornalear algunas veces en la chagra de ñor Murcia.
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