MARIA - Jorge Isaacs
La historia de amor de Maria y su primo Efrain, que trancurre en los paisajes de El Cerrito, Valle de Cauca, y en el que los protagonistas luchan por mantener su amor en medio de la enfermedad y la distancia. Efraín y María están juntos durante tres meses, al cabo de los cuales el joven debe viajar a Londres para completar su educación. Cuando regresa, dos años después, descubre que María ha muerto. Efraín no encuentra consuelo, y parte, sin saber muy bien a dónde. La novela, la única que alcanzó a publicar Isaacs, se destaca por darle gran importancia a la descripción del paisaje, así como por la calidad artística de su prosa. La novela objeto de estudio, más que una novela, es un poema en prosa o una novela escrita en una prosa plenamente poética; muestra intrínsecamente que no se trata solo de retórica metafórica cuando Felde la ha clasificado como «la flor más pura e inmarcesible del romanticismo hispanoamericano; sin historia, sin política, sin filosofías; sin nada más que el simple patetismo del sentimiento y la pintura simple de la naturaleza y del ambiente humano; la esencia de su estilo».
La historia de amor de Maria y su primo Efrain, que trancurre en los paisajes de El Cerrito, Valle de Cauca, y en el que los protagonistas luchan por mantener su amor en medio de la enfermedad y la distancia.
Efraín y María están juntos durante tres meses, al cabo de los cuales el joven debe viajar a Londres para completar su educación. Cuando regresa, dos años después, descubre que María ha muerto. Efraín no encuentra consuelo, y parte, sin saber muy bien a dónde.
La novela, la única que alcanzó a publicar Isaacs, se destaca por darle gran importancia a la descripción del paisaje, así como por la calidad artística de su prosa.
La novela objeto de estudio, más que una novela, es un poema en prosa o una novela escrita en una prosa plenamente poética; muestra intrínsecamente que no se trata solo de retórica metafórica cuando Felde la ha clasificado como «la flor más pura e inmarcesible del romanticismo hispanoamericano; sin historia, sin política, sin filosofías; sin nada más que el simple patetismo del sentimiento y la pintura simple de la naturaleza y del ambiente humano; la esencia de su estilo».
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—Si ella no me ha mandado que las diga... Pero lo que yo le respondí sí se puede<br />
contar.<br />
—Bueno; a ver.<br />
—Le dije que... Tampoco se pueden decir ésas.<br />
—Ya me las dirás en otra ocasión, ¿no es verdad?<br />
—Sí; hoy no.<br />
—Mi madre me ha manifestado que estás animada a contestarle a él lo que debes, a fin<br />
de que comprenda que estimas en lo que vale el honor que te hace.<br />
Miróme entonces fijamente, sin responderme.<br />
—Así debe ser —continué.<br />
Bajó los ojos y siguió guardando silencio, distraída al parecer en clavar en orden las<br />
agujas en su almohadilla.<br />
—María, ¿no me has oído? —agregué.<br />
—Sí.<br />
Y volvió a buscar mis miradas, que me era imposible separar de su rostro. Vi entonces<br />
que en sus pestañas brillaban lágrimas.<br />
—Pero ¿por qué lloras? —le pregunté.<br />
—No, si no lloro... ¿acaso he llorado?<br />
Y tomando mi pañuelo se enjugó precipitadamente los ojos.<br />
—Te han hecho sufrir con eso, ¿no? Si te has de poner triste, no hablemos más de ello.<br />
—No, no; hablemos.<br />
—¿Es mucho sacrificio resolverte a oír lo que te dirá hoy Carlos?<br />
—Yo tengo ya que darle a mamá gusto; pero ella me prometió que me acompañarían.<br />
Estarás ahí, ¿no es cierto?<br />
—¿Y para qué así? ¿Cómo tendrá ocasión de hablarte él?<br />
—Pero estarás tan cerca cuanto sea posible.<br />
Y poniéndose a escuchar:
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