La sirena varada: Año II, Número 9

Odio su patética farsa ¡No me dormirán
otra vez! Tomaré el cuchillo que
guardé en una de las cajas de zapatos
¿Por qué sé de la existencia de este cuchillo?
¿Por qué mi vieja guitarra está
colgada? ¿Por qué la foto de mi difunta y
querida esposa está puesta en la pared?
Este encierro me está enloqueciendo
¡Debo escapar ahora! Antes de que sea
demasiado tarde. No me quedaré otro
día más. No me volverán a dormir.
La puerta se abre y alguien entra. Yo espero
escondido detrás. Espero, con la adrenalina
en cada músculo, ansiosamente ver
la silueta adentrarse. Le rebano con precisión
la carótida, el entrenamiento militar
me ha servido, ¿entrenamiento militar? El
cuerpo cae al suelo, la alfombra detiene su
caída. De pronto, un grito ensordecedor:
—¡Papá!, ¡no!, ¡qué… qué hiciste! —el
joven comienza a llorar. Preparo el cuchillo
y le digo:
—¿Por qué chingados me tienen
secuestrado?
En seguida miro la sala principal que
no había podido ver antes. Es la sala de
mi casa, ahí está el sofá y la mesa de
centro con la planta que tanto le había
gustado a mi mujer. He asesinado a mi
hija. Miro hacia abajo, el joven se hinca
y abraza a mi hija que escupe sangre.
Justo como el cuadro.
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