EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

entre todos.
—Por lo menos trae usted de comer —
reconoció mi padre—. Más vale que cojamos
grasa y, como el oso, nos echemos a dormir.
Porque el verano lo pasaremos, pero el
invierno... ¡Ay, el invierno!
—¡Malo será, padre! Malo será que no haya un
triste mendrugo que echarse a la boca —le
solté yo, con más bombo del que merecía mi
tierna experiencia de la vida.
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LAS BESTIAS MENOS QUERIDAS
Había pasado un par de años desde que fui
Micaelita en vez de Yago, un bienio entero de
matutes. Pasé de comer almendrados a fumar
tabaco envuelto y a beber ginebra —a palo
seco o mezclada con agua templada— como
si, en vez de nacer a dos pasos de la playa del
Orzán, hubiera visto la luz en El artillero sordo,
en el mismísimo Cheapside. También me dio