EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

convertía en un jícara colmada de
remordimiento, amarga como un chocolate sin
azúcar, venenoso como el de Chiapas. Un
jicarazo que me mataba de pena y vergüenza.
Y es que la pimienta que cabe en un grano
pesaba más que mis dudas sobre quién tenía
la culpa del asesinato de mi padre. Yo insulté a
Agustín en su propia casa, ufanándome de
haberle matado un perro. Y, a mayores,
amenacé con sacarle las entrañas con el
bardeo. «No, usted defendió a don Gaspar y a
los pobres enanos de los que se mofaba una
chusma de gurruminos», me dirán sus
mercedes.
Embuste grueso. Mi maestro fue la excusa
para que el matasiete recién destetado que
era yo pudiera mojarle la oreja a uno con
poder. Pero lo peor de lo peor, lo que me
hacía apretar muy fuerte los párpados por ver
si estrujaba así mi propia ridícula visión, era
que yo, piojo alucinado, imaginara, siquiera,
que la perra polaca me permitiera anidar en su
aristocrático lomo. Aún hoy, me sonroja la idea
de que anhelase el papelón de cortejo de