EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

llegamos a una mazmorra sin puerta, oscura,
apestosa y húmeda como el culo de Neptuno.
Un levísimo rumor cadencioso atravesaba el
muro. Eso, y el aroma a salitre, me avisaban
de que la pleamar escalaba por el muro de la
cárcel.
Años después, en una noche de opio y
alucinaciones, un baroncillo toscano me
mostró un libro de grabados. Los dibujos
representaban las cárceles tartáricas de
Piranesi, donde Zeus y sus hermanos
confinaron a los Titanes vencidos. El jugo de la
amapola se mezcló con el recuerdo de aquella
noche en la cripta de la cárcel del Parrote y la
orgía se volvió horror. Pero eso no viene ahora
a cuento.
Doy gracias a que no lleváramos en nuestro
descenso más luz que la del candil. Lo que
adiviné en un rincón de la celda merecía la
clemente penumbra que lo amparaba; aquello
había sido un hombre hasta que el rencor y la
codicia lo llevaron a matar a mi padre. Salté
espantado al toparme con una sombra blanca
que se me venía encima, como si algún