King,Stephen-Cellulaire(cell)

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La musique venait de Gaiten, le joli petit village que le
premier vieux avait recommandé comme étape. Elle était loin
d’être aussi bruyante que le concert d’AC/DC auquel Clay avait
assisté adolescent à Boston Ŕ ses oreilles avaient continué à
tinter pendant plusieurs jours Ŕ mais suffisamment,
néanmoins, pour lui rappeler l’orchestre estival qu’il était allé
écouter jadis avec ses parents, à South Berwick. Il se disait qu’ils
allaient découvrir que l’origine de la musique était située dans le
square, au centre de la ville, et que le responsable en serait
quelque personne âgée Ŕ pas un siphonné Ŕ traumatisée par le
désastre, qui s’était mis dans la tête d’offrir la sérénade aux gens
de l’exode et de leur faire écouter de vieilles ritournelles grâce à
des haut-parleurs sur batterie.
Il y avait bien un square au centre de Gaiten, mais en
dehors d’une poignée de réfugiés prenant un souper tardif (ou
un petit déjeuner très matinal) à la lueur de torches et de
lanternes, il était pratiquement désert. La musique provenait
d’un peu plus loin au nord. Lawrence Welk avait laissé la place à
un trompettiste au son tellement suave qu’il en était
soporifique.
« C’est Wynton Marsalis, non ? » demanda Clay. Il était
prêt à déclarer forfait pour le reste de la nuit, et Alice paraissait
avoir atteint les limites de l’épuisement.
« Ou bien Kenny G, répondit Tom Tu sais ce qu’a déclaré
Kenny G en sortant d’un ascenseur, n’est-ce pas ?
ŕ Non, mais je suis sûr que tu vas me le dire.
ŕ ŖQu’est-ce que ça balance !ŗ
ŕ C’est tellement marrant que mon sens de l’humour vient
d’imploser.
ŕ Je ne pige pas, dit Alice.
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