King,Stephen-Cellulaire(cell)

ne se rappelant que vaguement avoir renversé une chaise au
passage. « Hé ! Tête de nœud ! » hurla-t-il. Il eut une lueur
d’espoir quand il vit le gros bonhomme s’immobiliser et
interrompre un instant le flot d’insanités qu’il éructait. « Oui,
Toi ! C’est à toi que je parle ! » Puis il ajouta, parce que ce fut la
seule chose qui lui vint à l’esprit : « J’encule ta mère, ta putain
de salope de mère ! »
Grosse-Bedaine rugit quelque chose qui ressemblait
étrangement à ce qu’avait hurlé la femme en tailleur chic juste
avant de mourir Ŕ quelque chose qui ressemblait étrangement à
Rast ! Ŕ et se jeta sur l’immeuble qui venait soudain de se doter
d’une voix et de dents et l’attaquait. Quoi qu’il ait vu, il ne
pouvait s’agir d’un homme en sueur à l’air féroce tenant un
couteau à la main et se penchant dans l’encadrement
rectangulaire de feu la vitre, parce que Clay ne s’était nullement
jeté sur lui. C’est l’homme au T-shirt jaune qui se précipita et
bondit littéralement sur le couteau de boucher. L’acier suédois
pénétra sans peine dans les fanons brûlés de soleil qui
pendaient sous le menton de l’homme et en fit jaillir une
cascade écarlate. Elle aspergea la main de Clay, étonnamment
chaude, presque aussi brûlante qu’un café qu’on vient de servir,
aurait-on dit, et il dut lutter contre l’envie de retirer la lame. Au
lieu de cela, il l’enfonça jusqu’à ce qu’elle rencontre de la
résistance. Il hésita, mais elle était de l’acier le mieux trempé.
Elle déchira des cartilages et ressortit par la nuque du gros
homme. Celui-ci tomba en avant Ŕ jamais Clay n’aurait pu le
retenir avec un seul bras, jamais de la vie, le type devait peser
cent dix, peut-être cent vingt kilos Ŕ et resta un moment appuyé
à la porte comme un ivrogne à un réverbère, ses yeux marron
s’exorbitant, sa langue jaunie par la nicotine pendant sur le côté
de sa bouche, du sang dégoulinant de son cou. Puis ses genoux
le lâchèrent et il s’effondra. Clay s’agrippa au manche du
couteau qui Ŕ nouvelle stupéfaction Ŕ sortit facilement de la
plaie, beaucoup plus facilement que du cuir renforcé du
portfolio.
Le cinglé ayant disparu de son champ visuel, il put de
nouveau voir l’adolescente ; elle avait un genou sur le trottoir,
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